Oscar Fingal O'Flahertie Wills Wilde

jueves, 25 de noviembre de 2010

De todos se puede sospechar, incluyendo a Dios.


Por primera vez mi alma  se eleva y esquiva el mortal soplo del dragón. Estos tintes de poesía son para ti, trozo divino del alma mía.
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miércoles, 27 de octubre de 2010

¿Cómo no te voy a querer . . .Papá? "El Ángel Exterminador" Milenio Diario.




Elegir el nombre de un vástago debe ser una responsabilidad muy grande, y más aún cuando se trata del primogénito. Incluso, el proceso mismo puede causar pleitos irreconciliables que devengan en un muy tempranero divorcio o en una visita a urgencias en Xoco, debido a que el pobre marido recibió un chingadazo en el parietal izquierdo con el cenicero de cristal cortado, regalo de la tía Conchita por sugerir que la escuincla porte con orgullo el nombre de la ex mujer del muy iluso.


Me llamo América, soy primogénita, y la génesis de mi nombre es un asunto familiar que siempre me ha llenado de vergüenza y rencor hacia mis padres. Principalmente a mi papá, quien nunca en su vida ha sentido el menor remordimiento por haberme arruinado todita mi existencia. Hoy día mi nombre es de alguna manera común y es fácil encontrar por la vida a alguna tocaya compañera de desventura; pero hace 33 años mi nombre era una auténtica rareza.
Se podría suponer que mi padre me llamó de esa manera por su desmedida afición futbolera y que optó por bautizarme en honor al equipo de sus amores. Esto es parcialmente cierto. Mi padre sí es un aficionado al futbol, pero no es americanista, sino orgullosamente puma y apostador crónico.
Yo nací el 8 de agosto de 1976, y en ese histórico día mi pobre madre se encontraba sufriendo los dolores de parto en conocida clínica capitalina. Cualquier esposo devoto tendría el deber de estar acompañando a su mujer en la pujadera o al menos tragándose las huellas digitales y uñas en la sala de espera; sin embargo, donde mi padre realmente se encontraba era en el Estadio Azteca, observando la final del torneo de liga que se disputaban los Leones Negros de la UdG y el Club América. Al muy ladino se le ocurrió apostar el nombre de su hija a su jefe, ya que según afirma, estaba seguro de que el América (equipo al que aborrece, por cierto) no se coronaría campeón y que sus gallos —los Leones Negros— lograrían la hazaña de humillar a los de Coapa en su propia casa, ay sí, ajá). Craso error, el América consiguió un titulo más como campeón del futbol mexicano.
Por alguna razón que jamás entenderé y que apuntan a que mi madre es una candidata a la beatitud, no se divorció ni pidió camas separadas ni mucho menos lo mandó a la mismísima chingada, sino que en mutua complicidad me arrastraron a un Registro Civil para demostrarle al mundo que las deudas de juego son deudas de honor y que hay gente a la que deberían de prohibir reproducirse.
Durante más de 30 años he sido objeto de todo tipo de burlas y en la escuela fueron las más traumáticas: he sido la niña “Atlante”, “Chiva”, “Necaxa” y nunca faltó el maestro pendejo que intentaba hacerse el chistoso: “A ver pásele al pizarrón, ¡América y ya!” He intentado tomar el asunto con filosofía y hasta he agradecido a la corte celestial que esa apuesta no se perdiera contra los Zorros del Atlas, verdad de Dios.
Pocas personas pueden entender la afrenta que me provoca, siendo tan aficionada puma, portar mi nombre a causa de la imbecilidad de mi progenitor, pero al parecer la revolución me está haciendo justicia. El año pasado conocí a un bellísimo Francés que al presentarnos, absolutamente maravillado, me dijo que le parecía muy bello y melódico. Me preguntó: “¿Por qué te llamas así?” Yo le respondí sin chistar: “Me llamo América en honor al continente de la elegía que nunca es el mismo pero siempre es América”... y se rindió de amor por mí, ante la peor y más piadosa de mis mentiras. Touché.
América Pacheco
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domingo, 3 de octubre de 2010

Ikarus I.


En una entrada anterior de este blog, hablé sobre el talento artístico de mi hermano, talento que yo considero valioso, contundente. Él es una persona absolutamente desapegada a las redes sociales, de tal suerte que nunca ha considerado -ni remotamente- la posibilidad de abrir un blog a pesar de mis constantes recomendaciones. En fin, con el propósito de dar a conocer su prolífico trabajo literario, quisiera compartir con los lectores de mi espacio, un vistazo a mi amado Ícaro.

Bauticé de esa manera a mi hermano hace algún tiempo en medio de una charla salpicada de nostalgia y desamor. Ambos amamos la mitología griega así que nuestros desvaríos están plagados de constantes guiños.  En su último desencanto amoroso, montada en un Dédalo sobre protector, le advertí: "Ícaro, ten precaución de volar tan alto, cuida de no acercarte al peligroso sol, no quisiera verte caer al mar o a la tierra con las alas y el corazón destrozados". Fiel a su constante afán de perseguir leyendas, se acercó más de la cuenta al sol que tanto amaba  y se cumplió la profecía. Desde ese día, abrazó al trágico personaje mítico para convertirlo en su símbolo  personal y referencia en sus cantos poéticos.

He aquí pues, el Canto I de su serie "Íkarus" . . . léanlo y discúlpenos si hay contagio.

IKARUS, 
PARTE I.
  
Ángel. . .

Se que prometí no molestarte,
sí me he atrevido a invocarte
es por que recibi la terrible noticia
de que estoy plagado de espíritus malignos.

Muerden de día,
muerden de noche,
los minutos sin ti, 
son gran desastre y castigo.

Extraño las expansiones que te pertenecen.
Cristales y colores sin nombre 
encarnan una especie de recuerdo
que recarga con más metal 
tu costado y tus piernas agudas ...

Precioso accidente
bolsita de incienso
quisiera detentar tu recuerdo
por el tiempo que dura la claridad del sol ...
pero, un fuego grande
incendiario, desdibuja una de mis alas.

La lluvia cae 
en forma de lágrimas
mi espíritu se quema
como perfume.

Tropezando el borde de una nube
me aferro al vapor
y comienzo a caer ...
mi memoria comienza 
a establecer distancia.

La adivinación,
 
me es difícil de soportar.
Mis dedos abandonan
tus fabulosas deidades y
llegan los días de vacilación.

¿Sabes?

Así fue como me entere
que vine en contra
de mi propia
voluntad a la tierra...

Víctor Antonio.



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lunes, 27 de septiembre de 2010

(NO) Se busca un hombre.




Hace unos días, publiqué en mi blog una sentida misiva, en la que sin pena y tantita gloria, mostré mi interior; contando a propios y extraños la forma en la que me rompieron arteramente el corazón. Gracias a ese post, mi correo eléctrónico, mi bandeja de mensajes de FB y Twitter han sido colmados de mensajes llenos de afecto, empatía y cariño. Hasta aquí todo va bien.

Veamos:

Estoy pálida. Lo admito, pero es herencia genética. Mi palidez no obedece a síntoma de depresión alguna, mi descolorido color de piel es una de las herencias más indeseables que me endilgó mi cabrón padre.

Mis ojos se ven llorosos. También es cierto, pero la razón de ello, es una maldita alergia que me provocó mi gato Jack Daniel´s Ovando, además de lo anterior padezco astigmatismo y miopía, mis lentes ya están dando de si y al parecer me urge una nueva valoración oftalmológica.

Sé que corro el riesgo de que mis cercanas amistades decidan dejar de hablarme por ser poco menos que mal agradecida, sin embargo creo necesario explicar las razones de por qué pienso que me tienen al borde de la histeria. Como mi texto indica, efectivamente, estoy sola y lista para enamorarme al primer descuido, pero NO estoy desesperada (por mucho que lo parezca, en verdad). Me conmueve que deseen verme feliz y de tal suerte me estén organizando reuniones y citas a ciegas con el noble propósito de ayudarme a encontrar la pareja de mis sueños.

Si a esas vamos, ok, he aquí mi pliego petitorio de lo que considero sería el hombre perfecto para cumplir con el innoble principio de “conocer” en términos bíblicos (ni crean que tomaré ejemplos pendejos como “la sonrisa de George Clooney” . . .nah, hablemos de gente terrenal y al alcance de la mano, así que uso a mis propios amigos para este ejemplo):

El hombre de mis sueños debe cumplir al pie de la letra los siguientes requisitos:

1.- El talento único para arrebatarme la tristeza de Miguel Cane.

2.- La inteligencia de Fedro Guillén.

3.- El genio de Roberto Sosa.

4.- El amor por los deberes domésticos, la escoba, el jabón y el trapeador de Daniel Herrera.

5.- El Sex Appeal de Swan Peony.

6.- El sentido del humor de Rafel Toantiuh.

7.- El talento culinario de Jorge Hill.

8.- El agrio sarcasmo de Ari Volovich.

9.- La estatura de Bernardo Torres.

10.- La sensibilidad de Fernando Rivera Calderón.

11.- El talento y pasión por preparar el mejor café de Anamnetik.

12.- La fortaleza espiritual de Gerado Varela.

13.- Los ojos de Avi Rosen.

14.- La caballerosidad de Mario Campos.

15.- El cuerpo de Nicolas Ullman.

16.- El talento plástico de Sépánd Danesh.

17.- La elegancia y clase de Fabrice.

18.- El amor incondicional por mis hijos de Julio Clavijo.

19.- La desfachatez de Christian Zamorategui.

20.- El gusto por el Jack Daniel´s de Edgar Ovando.

21.- El alma infantil de Israel Susarrey.

22.- El noble corazón de Víctor Carranza.

23.- La coincidencia cósmica de David Escamilla.

24.- La pasión por los mismos libros y los mismos discos que yo amo de Israel Valencia.

25.- la facultad única para hacerte sentir la mujer más bella del mundo, aunque estés a años luz de serlo de Freddy Comitte

26.- La maravillosa sonrisa de Francisco Varela Michel.

27.- La lealtad a prueba de balas de Marcos Hernández.

28.- La extraordinaria capacidad de amar de Víctor Antonio.

Como verán, mi pliego petitorio es vasto, y absolutamente fuera del alcance de cualquier bolsillo. Yo la llamaría “El sueño guajiro en 28 sencillos pasos”. Pero como decía mi abuela "Dios no complace caprichos ni endereza jorobados” así que, si entre sus conocidos, allegados o incluso enemigos, no cuentan con un sujeto que esté a la medida de mis necesidades, de verdad, evítense la pena. Nos ahorramos los entuertos, las incomodiddes y nuestra amistad permanecerá sin sobresalto alguno.

No creo que sus nobles esfuerzos por conseguirme pareja sirvan de algo (y que agradezco profundamente). El amor no funciona de esta manera.

El escritor argentino Julio Cortázar describió el acto de enamorarse en la forma más gráfica y sutil que yo tenga memoria:

Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque la aman, yo creo que es al vesre. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto."

Queridos, entrañables, amados amigos . . .dejen que la vida me sorprenda, permitan que en estos días nublados, me encuentre esa lluvia que cale mis huesos y acaricie mis entrañas. Porque, ¿quién sabe?, el amor . . .esa palabra.

América Pacheco. @amerikapa
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miércoles, 22 de septiembre de 2010

El funk de tu corazón. ("Take some, leave some" James Brown, The Payback)


*Para ti, Ana Laura . . .



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Adanowsky, la estrella Ave Fénix.


Hombre astuto, hombre Fénix, hombre iluminado; el juego de las almas ha comenzado. . .

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martes, 7 de septiembre de 2010

Nunca es tarde.

 
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domingo, 5 de septiembre de 2010

Querido Profesor.



Dedicado con toda humildad y amor a Miguel Cane.
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jueves, 2 de septiembre de 2010

Cáncer de Olvido o El olvido individual es un síntoma, la amnesia colectiva es un cáncer.

Dedicado con todo mi cariño al niño Sosa.
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miércoles, 25 de agosto de 2010

Here comes the Dragon II

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Dedicado con todo amor a Alicia Alarcón, quién ha visto tan de cerca los ojos de mi dragón . . .a través de mis pupilas

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martes, 27 de julio de 2010

Here comes the Dragon.



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viernes, 23 de julio de 2010

Ecce Homo (carta a mi padre)


Mi padre es ateo.


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martes, 20 de julio de 2010

La venida de los Insurgentes (o cómo ser provocador de oficio).



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martes, 13 de julio de 2010

"Shalom París". Crónica parisina. "La Mosca en la red"



“Ilumina nuestra sabiduría, para que no se extravíe hacia la izquierda o la derecha del camino...Mantén los ojos de ver la falsedad, líbranos del error...Enseñar a hablar con nosotros, nunca nos puede decir una cosa contra tu voluntad”

DAVID SINTZHEIM
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domingo, 11 de julio de 2010

Conte de fées.








He aquí el primer poema en francés que aprendí a los 14 años. Aún le amo.

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lunes, 5 de julio de 2010

Final de partida o Pare de reír.








“No hay nada más divertido que la infelicidad” -Nell-

Mi amigo Rafael Tonatiuh y yo asistimos el pasado fin de semana a la puesta en escena de la obra de teatro Endgame de Samuel Becket en  la Compañía Nacional de Teatro. Endgame o Final de partida, es una deslumbrante puesta en escena que resalta por su cuidada estética y argumento ambos apocalípticos, así como por la impecable ejecución actoral de la mano de Claudio Obregón (finísimo y poderoso actor) y Diego Jáuregui (actor dotado de una vena cómica impresionante). Exquisito guión, imágenes enfermizas, obsesivas y decadentes. Nula esperanza, pérdida absoluta de amor y compasión. Pinceladas de Opera Rock, humor y sarcasmo retorcido. Poesía negra.

El dramaturgo irlandés Samuel Beckett (Esperando a Godot) escribió esta pieza en 1957 convirtiéndola de inmediato en objeto de culto. De tal suerte que hoy día existen innumerables adaptaciones teatrales, cortometrajes, animaciones, parodias y hasta versiones fílmicas. Incluso, circula una verdadera joyita: la brillante adaptación televisiva interpretada por Michael Gambon y David Thewlis estrenada en el año 2000.
La historia es un drama de sólo un acto, cuatro personajes en escena. Dos protagonistas. Hamm (Obregón) y Clov (Jáuregui). Amo y sirviente. Crímen y castigo. Maldad y rencor. El perfecto círculo vicioso.  Almas y cuerpos retorcidos.

Hamm abusa del dominio que ejerce sobre Clov, mientras que este último, hace lo propio con los padres de Hamm y que sobreviven con ambas piernas amputadas en contenedores de basura: Nagg y Nell (Octavio Michel y Gabriela Nuñez.) Obra atemporal, sin referencias a tiempo o espacio, pero puede percibirse un inconfundible tufo post apocalíptico. No hay mundo, no existe luz o paisajes. El gris del exterior puede apreciarse en el reflejo infame de lo que se adivina, los últimos sobrevivientes de un mundo muerto.

El veterano director de esta puesta en escena, Abraham Oceransky nos comparte : “Después de tantos años de ser y vista por miles y de ser representada de mil maneras, persigo la sencillez de fotos superpuestas con memorias de desolación y con un poco de esperanza, deseando que después de la flor no haya más Apocalipsis, o que el nacimiento de un niño niegue todas las muertes, y que la destrucción que está afuera y la violencia que espera al abrir la puerta, sean sólo fantasmas de un juego que inventó Beckett para que no se atreva a abrir la puerta de mi cuarto y quiera salir…o tal vez sí.”

Leyendo lo anterior, no es difícil imaginar que esta pieza teatral consiga en el espectador un ánimo de brutal melancolía, pero el mayor logro de esta adaptación (impecable trabajo del mismo Claudio Obregón) es construir una lograda y muy sórdida ambivalencia desoladora fronteriza con el  humor más irresistible. 
Justo al término de la obra, nos topamos con Oceransky, Fernando Rivera Calderón y Belinda Rascón. Intercambiamos saludos, abrazos y felicitaciones entusiastas al talentoso director.

Decidimos escapar a comer a un restaurante sugerido por Rafael Tonatiuh (hay referencia de esta maravilla de lugar en su columna de Milenio, no se la pierdan) en compañía del hilarante Juan Alberto Vázquez. Juro ante todos los Dioses que existen, que algún día escribiré acerca de las  confesiones que surgieron en esa mesa. Sólo puedo adelantarles algo: ya existe delfín para suceder a Carlos Monsiváis. Su nombre se esconde en estas líneas. El tiempo nos dará la razón.

Amo los placeres sencillos. Teatro. Comida. Sobremesa. Deliciosa compañía.

Después de espantar a la fina clientela con nuestras groseras carcajadas, Juan nos pidió solemnemente “Ya, paren de reír”

No la jodas Juan…del humor somos, la risa es nuestra gratuita virtud. El mundo luce tan desolador. Sin piernas, sin futuro y sin destino, lo seguiremos intentando.

Existen días para olvidar y otros que sirven para volver a ellos una y otra vez en su habitación permanente de nuestra indeleble memoria. El sábado fue de estos últimos. Ya dije que amo los placeres sencillos, pero amo más, mucho más a mis amigos.


América Pacheco. @amerikapa

La compañía Nacional de Teatro se ubica en Francisco Sosa 159, Barrio de Santa Catarina, Coyoacán, México, D.F.
 http://www.conaculta.gob.mx/sala_prensa_detalle.php?id=5513
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sábado, 3 de julio de 2010

No haga caso, son rumores.


Existe una película que considero una de las más logradas en la última década: Old Boy (Park Chan-Wook). Old Boy es un trepidante y finísimo film coreano cuya premisa básica es la venganza motivada por el daño irreparable provocado a un tercero. Escena climática: nuestro trágico héroe Oh Daesú (Choi Mink-Sik), hombre común y padre de familia, descubre que su incomprensible secuestro de 15 largos años en una vulgar prisión de seguridad,que la acusación  injusta  del asesinato de su esposa, el destierro  violento de su apacible vida, así como la privación total de su libertad y de cualquier tipo de contacto humano, tiene una razón de solo siete letras: un rumor. Un inocente rumor que con ligereza dejó escapar en su adolescencia y cuyo impacto destrozó vidas y almas. Después de crear en el espectador un ánimo de total empatía, así como el deseo de que al final de la odisea y búsqueda frenética nuestro mártir protagonista propine una ejemplar venganza sobre el cruel ejecutor de su desgracia -un brutalmente encantador Woo-Jin (Yu Ji-Tae)- la magistral vuelta de tuerca del director y guionista,  nos ofrece una apabullante disyuntiva: ¿es Daesu héroe o verdugo?

Todo lo anterior viene a cuento, por el brote de información emanado de twitter sobre la trifulca del vergonzoso Miguel Gómez Mont (el tristemente célebre ex secretario de FONATUR y hermano incómodo del aún más incómodo Fernando Gómez Mont, al término del partido México-Argentina en el mundial de Sudáfrica)  mismo que cobró una tesitura interesante ya que de inicio circuló la versión de que el autor de la agresión a la esposa del Guille Franco y demás familiares de jugadores de la selección, habían sido “los hijos” del secretario de SEGOB. Al paso de las horas se aclaró el hecho de que no fue su hijo (el único vástago de FGM es una niña de 10 años), sino su hermano. Durante casi 24 horas los internautas multiplicaron la imprecisa nota de los “rijosos hijos” del funcionario en forma exponencial. Es un tema delicado el adjudicar responsivas sin antes verificar la fuente o los hechos reales, puesto que no es lo mismo que digan “borrachos” o “rateros” a mis hermanos que a mis hijos. Las redes sociales son caldo de cultivo de la  información express, del grito desesperado y de la febril pasión espontánea. Twitter, no es nada más un simple ejercicio de esparcimiento, es también un arma poderosa de comunicación gratuita y con alcances insospechados. Razón de sobra para darle su justa dimensión así como pronóstico reservado.

Hace unas semanas decidí irme de viaje y hacer un experimento de forma paralela. Dejé un mensaje en Facebook y twitter con la patraña de que me marchaba a la Franja de Gaza como corresponsal de guerra. Cualquier persona que me conozca dos segundos, sabría que ni debiéndole al fisco el ingreso de la Gordillo en un año lectivo, me aventuraría a tan peligrosa faena; lo que es más, ni siquiera soy reportera. Sin embargo, mi experimento me acarreo más de 100 followers, llenó mi time line y mi wall de mensajes de esperanza,  cadenas de oración, deseos de una larga vida, así como la saturación de mi bandeja de entrada con estrujantes mensajes de amor. El colmo: mi mejor amigo me habló por teléfono desde Dinamarca con voz temblorosa, para saber si me encontraba en pleno uso de mis facultades mentales. Sembré a propósito una mentira y se expandió como pólvora con delirantes variaciones (algunas fuentes aseguraron que yo me encontraba en Chipre). Este es el fenómeno de las redes sociales.

Las  líneas finales de Oh-Daesú en la cinta que sirve de marco a esta reflexión, nos obsequian esta perla: “Tal vez soy peor que una bestia, pero ¿acaso no tengo el derecho a vivir?”. Es correcto, hasta las bestias merecen vivir y que se comprueben sus errores y afrentas a la sociedad. No convirtamos a inocentes en víctimas o a nosotros mismos en victimarios. Seamos cuidadosos con lo que sale de nuestra lengua, cualquier rumor no fundamentado puede crecer como bola de nieve y no siempre saldremos inmunes.

*Old Boy es la segunda parte de la genial trilogía de la venganza del laureado director coreano Park Chan-Wook (Cannes, Stiges) ‘Sympathy for Mr. Vengeance’ y ‘Sympathy for Lady Vengeance’. Busquen los títulos, les firmo ante Notario Público que cambiará su vida de forma irreversible.

América Pacheco @amerikapa
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domingo, 20 de junio de 2010

SE PERMITE FUMAR: Un día con Sépànd Danesh. La Mosca, 20010.

“Los seres humanos son individuos que pertenecen a un todo en la creación de una esencia y un alma. Si uno de ellos sufre algún tipo de dolor, en los otros individuos una inquietud permanecerá. Si tú no tienes ninguna compasión para el dolor humano, el nombre de ser humano tú no puedes retener”
                                                                                                                 -Saadi- Poeta Persa.

25 de Marzo de 2010, Saint Germain de Prés 14.00 hrs. El boulevard más famoso y bohemio de París. Me encuentro sentada en el café “Le deux Magots”, cuyo prestigio ganado a pulso obedece a que fue el centro de atención de la élite intelectual del siglo XX (Ernest Hemingway, Oscar Wilde, André Bretón y Pablo Picasso acudían con frecuencia, entre otros gigantes del arte y la vida intelectual europea). Este peculiar café me ofrece el primer gran contraste de sus costumbres: a pesar de que el interior es bellísimo, de que el decorado art decó lo dota de una belleza absoluta…, está vacío; todos los comensales se encuentran amontonados en las pocas mesas de la terraza. La razón: todos quieren fumar.

Esta conclusión sencilla me recuerda el motivo de mi presencia en este lugar: tengo una cita a las tres de la tarde con Sépànd Danesh, artista plástico. Decidí llegar una hora antes de nuestro encuentro por el simple placer de sentarme en este histórico café (y con la infantil esperanza de contagiarme de riqueza literaria, lo cual evidentemente no funcionó, no en mi caso)

Los letreros en el establecimiento de “Se prohibe fumar” me traen a la memoria que Sépànd Danesh en noviembre de 2009, en la Ciudad de Helsinki, Finlandia (Galleria FAFA y en espacios públicos de toda la ciudad), lanzó una arriesgada producción visual en contra de las “señalizaciones” llamada "Se permite fumar", en la que sostenía que de una cultura a otra las reglas de comportamiento urbano se modifican día con día, que las mismas no deben aplicarse de la misma forma para todos y que la definición de libertad es distinta para cada individuo. El argumento de esta propuesta visual explica que los señalamientos se encuentran tan presentes en el entorno visual que el ojo se habitúa a colocarlos en el inconsciente como si se tratase de un acoso visual permanente. Criticó ácidamente con estas imágenes plagadas de ironía sutil a las autoridades que cada vez respetan menos las costumbres, al no permitir, mediante el uso del poder, la libertad del individuo.
Sus dardos atacaron con esta genial campaña al lazo invisible de ese poder y su legitimidad, al mando y la obediencia. La imagen de un cigarro encendido con la leyenda “Se permite fumar” tenía el slogan de “Fumar es malo para la salud, no fume, pero piense el por qué no se le permite hacerlo”.

Conocí a Sépànd Danesh en la Ópera Garnier, en París, Francia, en septiembre de 2009. El cómo y el por qué nos conocimos no viene a cuento, pero descubrí su obra e hicimos una amistad de larga distancia. En aquella primera cita, charlamos de diferentes tópicos y tomamos cerveza en un bar cercano a la Ópera. No me dejó pagar la mitad de la cuenta (“la próxima vez, te dejo pagar a ti“, replicó con una sonrisa ante mi insistencia) y de esa manera nos despedimos con un entrañable abrazo; lo despedí con afecto múltiple, admiración y la vaga esperanza de volver a verlo.

Mi fascinación por la vida y obra de este artista puede resumirse en una breve biografía: Sépànd Danesh nació en Teherán, capital de Irán, el 6 de marzo de 1984. A sus 26 años, acaba de egresar de L’École Nationale Supérieure de Beux Arts de Paris. Desde el año 2006, documenta mediante un lenguaje ilegible por medio de signos, símbolos, manchas y formas abstractas, el contorno de su vida. Cada día, por medio de esos dibujos, elabora una difusión en alta velocidad por medio del stop motion.

http://www.youtube.com/watch?v=nPhxqtgqEyE

Por medio de este lenguaje visualmente apabullante, expuso su interesante biografía en la Escuela de Bellas Artes de París y en la Bienale D´Art Contemporain “Itinéraries” en 2008, con gran aceptación y críticas favorables por su peculiar toque vanguardista

De forma paralela, su obra artística se desarrolla por los caminos de la acuarela, el óleo, la publicidad y el diseño gráfico.

15:00 hrs. Pago mi café y me encamino al punto de encuentro. Nos reconocemos de inmediato. Sonrisa cálida y mutua. Después de un largo abrazo, caminamos dos calles hasta llegar a su estudio, ubicado en el corazón de la Escuela Nacional de Bellas Artes (14 Rue Bonaparte, Saint Germain de Prés).

Subimos a su pequeño y luminoso estudio en un cuarto piso y comenzamos una larga charla acerca de lo que su arte transmite a mis ojos. Le sorprendió mi percepción de que de forma personalísima yo siempre ubico a Irán en sus óleos, pero su sorpresa aumentó cuando le confesé que cuando vi la película ganadora del Oscar este año, Zona de Riesgo, no pude más que traer su obra pictórica a mi cabeza y trasladar su arte en cada rincón del desierto o imagen bélica que muestra esa cinta.

-Eres la segunda persona que opina lo mismo y no es esa la intención que intento mostrar. De
hecho, no intento transmitir ningún sentimiento bélico o político en mi obra, no siempre es Irán, no es guerra, no es pelea…, para mí son sólo imágenes, recuerdos. Por otra parte, mi obra está en transición, no la considero una técnica específica, tengo ambiciosos y variados proyectos dentro del marco de la pintura, el diseño, la publicidad. Tú conoces mi propuesta de Sepand Danesh Jr (su alter ego que diseña por medio de “avatares” -parodia de sí mismo-, la representación de numerosos y divertidos personajes célebres o figuras públicas), “The daily project of being someone”; entonces sabes que es difícil colocarme en una línea específica creativa.

-Muy bien, entonces dime qué es lo que te inspira a pintar. ¿Cuál es el mensaje de tus obras?

-Esa es una muy buena pregunta –contesta, mientras sentado frente a mí en su silla, mira detenidamente la amplísima ventana dónde se asoman algunas palomas, reflexiona un minuto y me responde con una profunda mirada en la que se asoma una discreta tristeza. -La inspiración es como una respiración y exhalación que inunda y vacía tus pulmones. Es lo que tomas de todo lo que te rodea; mis propias memorias de la infancia, eso intento mostrar.
Se levanta, toma un cuadro, lo coloca frente a mis ojos y me pregunta:

-¿Qué es lo que tú ves aquí?

En el óleo que observo largamente, mi mirada choca con un panorama grisáceo y un grupo disperso de soldados en actitud de ataque y de esa manera se lo hago saber. Sonríe y me confiesa que un amigo suyo respondió a la misma pregunta con “Yo veo tres letras: AID”. Observo de nueva cuenta el cuadro y si, en efecto, la formación de los soldados crea las tres letras que su amigo tradujo sin chistar.

-Ese es el punto. Para mí, por ejemplo, es una simple formación de juguetes, de Play Mobil, ¿los conoces?

Ahora la que ríe soy yo: claro, fueron también los juguetes de mi infancia.

-Me intriga la frase que publicas en la biografía de tu website: “El arte para mí es la documentación de la intervención humana” y el poema que le sigue. Me encantaría que pudieras explicarme exactamente qué quieres decir con ello.

Toma un cuaderno de dibujo y con breves trazos me dibuja tres círculos que convergen en un punto intermedio. Cada círculo contiene los siguientes títulos: WORK-DIGNITARY-MAN POWER. Me explica que la unión de estos factores provoca arte, es decir que el hombre por medio de su poder de acción y trabajo crea una documentación de su existencia por su mera intervención humana. Toma un ticket, lo extiende entre sus manos y lo coloca sobre las mías.

-¿Puedes observar todos los elementos que contiene este papel? Mira, tiene el nombre del establecimiento, una dirección, un desglose de consumo, un precio- acaricia con sus dedos el ticket de compra y finaliza:

-Este es el mejor ejemplo que puedo darte. Todos los elementos de este papel son la documentación de la intervención humana, la creación del arte se conduce de la misma forma.

Me queda claro. Traigo a mi memoria una breve cita del filósofo y poeta británico John Donne: “La brevedad es el alma de la inteligencia”. He aprendido a conocer con mayor sutileza su visión del mundo, le recuerdo el poema que eligió para su página de internet y lo recito:

“Los seres humanos son individuos que pertenecen a un todo en la creación de una esencia y un alma. Si uno de ellos sufre algún tipo de dolor, en los otros individuos una inquietud permanecerá. Si tú no tienes ninguna compasión para el dolor humano, el nombre de ser humano tú no puedes retener” -Saadi-Poeta Persa.

-Adoro esa poesía, es mi favorita de Saadi, y ahora que lo mencionas, tu pregunta acerca de la inspiración de mi trabajo, ¿recuerdas?

-Claro.

-Creo que esa es mi mayor fuente de inspiración, la poesía persa.

Recibo ahora una mirada que sólo sonríe, la tristeza se evapora de inmediato. Así como el sol, las nubes comienzan a nublar París.

Salimos del estudio después de tomar algunas fotografías, de nosotros, de su cítara, de sus cuadros. Recorremos brevemente el bellísimo recinto de la Escuela de Bellas Artes y corremos al bar más cercano. Mientras llueve a cántaros, hablamos largo tiempo sobre sus avances en el estudio del Sitar, sus nuevos proyectos, nuestras vidas, nuestra familia, que en twitter y facebook sus avatares han sido una sensación, de todo aquello que un e-mail es incapaz de transmitir y que la calidez de un trago y el contacto humano sí consigue, de su inminente visita a México y de nuestro próximo encuentro. Pide la cuenta, la paga, le recuerdo que esa cuenta no le correspondía a él, que hace seis meses hicimos un trato; sonríe, recuerda, me mira y replica:
-Tienes razón, no importa. Te prometo que la siguiente, de verdad, ahora sí la pagas tú. Esta noche.

20.00hrs. Otra despedida, otro fuerte abrazo, otra promesa que ahora con total certeza, sé que llegará pronto. Corro al metro, él de regreso a su estudio. La lluvia no da tregua.

Merci Sépánd, a très bientôt.

América Pacheco.

http://www.sepanddanesh.com/
http://www.lamosca.com.mx/portal/index.php/noticias/cronicas-globalifilicas/416-cronicas-parisinas
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viernes, 23 de abril de 2010

El pequeño Malcolm


“Los muertos no necesitan aspirina o tristeza, supongo” Charles Bukowski.
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Une. –“Malcolm ha muerto, mi dolor es insoportable” dijo Fabrice en cuanto me vió

Este era sin duda, el pésame más difícil de toda mi vida. Cuando lo conocí, no tenía idea que mi encantador amigo Fabrice Benais, fuera el hijo adoptivo de Malcolm Mclaren. Nos faltó tiempo, nos vimos un par de veces, en París, hace casi tres semanas.

Al otro lado de la pantalla de la lap top, observo su demacrado rostro, sus ojos enrojecidos su mirada perdida. En su mano llevaba un pedazo desgarrado de un fino recuerdo. Una finísima bufanda regalo de McLaren, del “pequeño Malcolm” como él lo llama.

Le supliqué me contara su historia.

Deux. “Lo conocí en la Feria de la Moda de Martine Sitbon. hace muchos años. Mi mundo siempre ha girado en torno a las casas de moda y ese noche, acompañé a mi novio Cedric Rivrain; quién trabajaba para Martine. En cuanto lo vi, dije: -quiero conocerlo-, fue curioso porque nadie se le acercaba, de alguna manera todos le temían, le respetaban demasiado para intentar abordarlo. Era una gran estrella, y eclipsaba todo a su alrededor”.

Trois. –“Me acerqué relajadamente y sonriendo lo aborde: -han dicho que tienes mucho talento, no tienen idea de quién eres o qué haces.”

“Se echó a reír y después me atreví a decirle: “vamos a tomar una copa a algún otro lugar” y sorprendentemente nos siguió a Cédric Rivrain y a mi, junto a su novia Young Kim, a un Club en París”.

Quatre. –“De alguna manera, logramos una profunda intimidad, yo encontré al niño que aún vivía en él y el. al pequeño niño que se negaba a crecer dentro de mi. Después de ese día, nos llamábamos tres veces por semana, no se de qué forma conseguí derretir el hielo, su frialdad. Yo jamás había tenido eso en mi vida. Fue para mi un padre, un mentor, mi inspiración para llegar a la cima, supe que él sería la familia que desee tener toda mi vida”.

Cinq. “Pasé mi primer 24 de diciembre en el departamento que compartía con Young en París rodeados de una discreta cena, vino y múltiples anécdotas. Él amaba contar fabulosas historias sentado en un enorme cojín de piel de cabra color gris. Su matrimonio con Vivienne Westwood, su desdén por el consumo de heroína, de su inclinación por las cosas más simples de la vida”.

Six. “Nuestra última locura juntos fue el año pasado. Él deseaba visitar a su amigo el artista plástico Jeff Koons que vivía en Versalles. Había traído su auto desde Inglaterra, y tú sabes que un automóvil británico, no es apto para manejarse en Francia, pues se empeñó en llevarlo a toda velocidad. Manejamos peligrosamente hasta Versalles, pero cuando tocamos la puerta, nos enteramos que Koons se encontraba en París”.

Sept. “Hace tres semanas Young me marcó a Paris. Malcolm se sentía muy enfermo. Hablé con él largo tiempo, le gustaba escuchar mis chistes tontos, siempre reía cuando estaba conmigo. Quería que fuera a pasar una temporada con él y Young. Mi tendencia natural es ser débil, No me avergüenza confesar que tengo miedo a la oscuridad, o lo que es igual: a mi mismo. Él lo sabía. Siempre me motivó a seguir adelante con mis proyectos y abandonar mis miedos”.

Huipt. “Las últimas palabras para mí fueron: -I love you, tú sabes que deseo que tengas siempre éxito, no pierdas la paciencia, las cosas sucederán tal y como las quieres, voy a estar junto a ti siempre- el llevaba viviendo en Suiza una semana. Yo lo alcanzaría en pocos días”.

Lutece Panema. 8 de abril a las 17hrs, el pequeño Malcolm murió. Young me marcó y me pidió que fuera por ella a la estación de trenes. Cruzamos la plaza del Louvre en el auto en completo silencio. Subimos 6 pisos con las maletas. Abrió la puerta y vi su abrigo azul¸ tuve que ser fuerte. Preparé un café y le dije a Young que teníamos que tomar su ropa. Elegimos el traje gris que jamás se ponía, su corbata, la camisa blanca. Limpié perfectamente sus zapatos.

Pusimos todo en el suelo, cerca del gran cojín gris donde siempre se sentaba. Ahora Malcolm está listo, el pequeño Malcolm está listo para ir al cielo. Será enterrado la próxima semana en el Cementerio Highgate, en Londres. Sé que siempre estará a nuestro alrededor, pero puedes estar segura que a quién cuidaré todo lo que pueda es a Young

-Por primera vez lo interrumpí: ¿me dejarías publicar tu historia?

-Yo no tengo historia, no me importa ninguna historia, no la propia. Tal vez, si quieres escribir, que sea de él. Habla de que era un gran hombre, que es un gran hombre. Puedes usar las fotos que te regalé. Sólo un favor, si publicas algo, tradúcelo para mi, me encantaría leerlo.

-Con todo gusto Fab.

-“Gracias, eres maravillosa”.

-Gracias a ti, me hiciste llorar dos veces.

-“No llores por favor, espero que al menos sea una buena historia. Good bye my love, esta charla aún no termina. Después del funeral. Yo viajo a Londres el miércoles. Sólo haz algo por mí: acaricia todos los perros y gatos que puedas, bébete todas las botellas sin mirar las etiquetas, a todos nos pasan estas cosas por la noche pero un día tendrás un cielo, un nombre y un motor casi indestructible. Que así sea, abrazos para ti, te veo en cualquier ciudad, en todas partes. Au revoir.

Sus lágrimas, no le permitieron continuar.

América Pacheco.

Artículo publicado por Milenio Diario el miércoles 21 de abril de 2010.
http://impreso.milenio.com/node/8754343
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lunes, 1 de marzo de 2010

E-book TuiterasProstitutas

Después de mucho trabajo y horas nalga, ya está aquí el e-book de #tuiterasprostitutas con todo y diseñito.

Disfrútenlo tanto como yo lo disfruté al hacerlo.
@brujamota

PD: El arte es de mi diseñador de cabecera @mayo666

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viernes, 26 de febrero de 2010

SexxoSentido en la Expo Sexo 2010





Gran sorpresa provoca el encontrar uno de los relatos de nuestra convocatoria y la promoción de nuestro blog, en el programa oficial de la Expo Sexo 2010 en el Palacio de los Deportes.

Pero la sorpresa más grande de todas, esque los organizadores de la expo de Sexo más grande del país, nos dedicó toda una página para publicar uno de nuestros relatos y la recomendación de seguir leyendo nuestro blog...el programa del evento llega a cientos y cientos de manos.Estoy emocionada y agradecida.

El relato publicado se llema "El secreto" la autora es Tere Villaseñor @terezavh



¡Bravo!
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jueves, 25 de febrero de 2010

Agradecimientos de la Bruja


Yo tambien quiero agradecer a todos todos lo que ya dijo America, pero sobre todas las cosas mis agradecimientos son para:

Cigatam, por todos los marlboro blancos que me acompañaron por la noche;
Para Nescafé por los cafés casi negros que tomé mientras revisaba relatos;
Para Cablevisión que nunca, nunca me dejó colgada con la señal.
Para Sabritas por los churrumais que me eché en mis horas de nada frente a la
Compu.
A Luz y Fuerza porque ya no existe y antes seguido me quedaba sin luz
A Manny, mi perro-toro que con sus ladridos me despertaba cuando me vencía el sueño.

A todos y cada uno de mis amigos imaginarios del twitter que siempre me ponen de buenas.
Al que inventó el internet, quien quiera que fuera...gracias, porque sin el seguiría siendo una triste bruja tragando trigo en un trigal.
Y gracias MIL al que inventó twitter
A Telcel, no me ayudo en nada, pero tengo un teléfono re bonito
A walmart por confiar en mi y darme la tarjeta de crédito
A Eddie Vedder que me cantó sus canciones
Y a chuck norris...donde quiera que esté…

@brujamota
(la imagen que ilustra este post es el agradecimiento que recibiran cada uno de los finalistas)
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jueves, 18 de febrero de 2010

Agradecimientos.


A título personal, quisiera agradecer profundamente a los principales artífices de que este proyecto no sólo caminara,sino también se convirtiera en un éxito indiscutible.

A mi querida amiga Alma Oliver @Brujamota sin quíen esto sencillamente jamás hubiera visto la luz de luna. Su ingenio,visión y entrega, la convierten en la socia capitalista e intelectual que ya quisiera Azcárraga para un domingo.

A Cinthya Palacios @CinPalacios, Mireille Ríos @miyesh, Osvaldo Martínez @anamnetik Erika Ramírez Goyri @ErikiitaG quienes además de ser los primeros en apoyar el proyecto,fueron promotores y colaboradores de lujo y amigos entrañables.

Al querido amigo Salvador Mendiola, su fe y convicción dotaron a esta convocatoria de prestigio y credibilidad, a Ana Laura Martínez por su talento,colaboración y por los micrófonos de WEBNEWS MAGAZINE que nos abrió de manera entusiasta e inmediata.

A la Revista Emeequis,Plaza Network y Milenio Diario por ser los medios de difusión que han patrocinado esta humilde convocatoria.

A Fernando Rivera Calderón y W radio, por regalarnos tantita de su popularidad y su generoso micrófono. A Jairo Calixto Albarrán,por ser amigo y apoyo tras bambalinas.

A mi entrañable amiga Alicia Ocampo,quien me alimentó de confianza e inspiración en este momento tan determinante en mi vida.

Y como los últimos siempre serán los primeros, jamás terminaré de agradecer a TODOS los participantes de este Blog. . . a esos 73 relatos que adornaron de sexo,perversión,tragedia,llanto,sudor,semen,fantasía onírica,carcajada abierta,culpabilidad,oda y belleza; pero sobre todo de un talento tan inusitado,que sólo me resta ponerme de pie y aplaudirles por permitirme el honor de publicar a sus hijos, a sus flores del mal.

América Pacheco.

P.D. Mierda, me sentí como ganadora del Oscar, seguro hay omisiones, pero les juro que no es falta de cariño,mi emoción como siempre, acaba por orillarme a la ribiera de la más oprobiosa pendejez.
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Ganadores Concurso Literario.


Como le he dicho a los ganadores vía email, es para mi un auténtico orgullo el haber compartido y experimentado esta extraordinara y nueva forma de creación literaria, con personas con tan desmesurado talento. Con certeza existirá gente que aplauda la decisión de los jueces, así como gente detractora del resultado final,ante ello poco o nada puede hacerse; yo los aplaudo desde este rincón porque hicieron su trabajo con un profesionalismo a la altura de su talento.

Basta de cháchara,a continuación los ganadores y sus respectivos premios:

1er. Lugar

Relato no. 41 “Gracias por la cena”
Autor: Lala Mágica @lalamagica

Premios:
Publicación de su relato en Milenio Diario.
Publicación de su relato en la Revista Emeequis.
Publicación de su relato en Plaza Network.
Entrevista con Fernando Rivera Calderón en "La Noche W"
Entrevista con Ana Laura Martínez en WebNews México
1 Libro de Ilustraciones SPECTRUM THE BEST IN CONTEMPORARY FANTASTIC ART
1 Libro de Ilustraciones de HR GIGER (www.taschen.com)
1 Novela de Fedro Carlos Guillén "Soñé con Rocío Dúrcal"
1 Libro de Ana Francis Mor "Manual de la buena lesbiana"
1 Playera conmemorativa del blog SexxxoSentido.
1 reconocimiento firmado por los jueces.

Segundo Lugar.

Relato no. 60 “Carta a los lectores de twitteras prostitutas”
Autor: Alex Sangal @rebatingas

Premios:
Publicación de su relato en la Revista Emeequis.
Publicación de su Relato en Plaza Network.
Entrevista con Ana Laura Martínez en WebNews México.
3 Películas Eróticas de Arte.
1 Novela de Fedro Carlos Guillén "Soñé con Rocío Dúrcal"
1 Libro de Ana Francis Mor "El manual de la perfecta lesbiana"
Playera conmemorativa del Blog SexxxoSentido.
1 reconocimiento firmado por los jueces.

Tercer Lugar.

Relato no. 31 “El gran tiburón blanco”
Autor: @Arcgab

Premios:
Publicación de su relato en la Revista Emeequis.
Publicación de su Relato en Plaza Network.
Entrevista con Ana Laura Martínez en WebNews México.
1 Novela de Fedro Carlos Guillén "Soñé con Rocío Dúrcal"
1 Libro de Ana Francis Mor "El manual de la perfecta lesbiana"
Playera conmemorativa del Blog SexxxoSentido.
3 Películas Eróticas de Arte.
1 reconocimiento firmado por los jueces.

Los finalistas restantes, recibirán una playera conmemorativa del Blog y junto con los ganadores,están cordialmente invitados a nuestra entrega de premios, lectura de relatos y entrevista por parte de Emeequis y WebNews Magazine México,que se efectuará el próximo martes 2 de marzo a las 19:00 hrs. en el Black Horse (Mexicali 85, casi esquina con Tamaulipas, Col. Condesa, México, D.F.).

Todos, aboslutamente todos los relatos serán publicados, pero esa . . .es una de tantas sorpresas que les diremos más adelante.

¡Gracias!<--- esta palabra de siete letras, nunca había sido dicha con tanto orgullo y emoción...abrazo a todos los participantes de todo corazón

América Pacheco.
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miércoles, 17 de febrero de 2010

Los finalistas.


La elección de los 15 finalistas y los tres primeros lugares (en total son 18 relatos seleccionados) resultó no tan sencillo como puedan imaginar. El caudal de talento fue tanto, que costo dejar fuera relatos de incuestionable calidad; el jurado tuvo un nada sencillo trabajo, pero creo que elegieron ciertamente, los que mejor encajaron en su individual concepto de creación literaria erótica.

Sin mayores preámbulos, esta es la lista de los finalistas, en la misma se incluyen los ganadores, pero estos, se darán a conocer el día de mañana, así como los premios correspondientes.


Relato no. 45.-“El recuento del olvido”
Relato no. 41.-“Gracias por la cena”
Relato no. 31.-“El gran tiburón blanco”
Relato no. 20.-“La orgía del concursante equis”
Relato no. 25.-“Relato erótico”
Relato no. 10.-“Isabel”
Relato no. 9.-“Vaselina”
Relato no. 42.-“Moloño y Gonoclasta”
Relato no. 62.-“Sexo sin besos: regla número uno”
Relato no. 8.-“Transfiguración”
Relato no. 1.- “Las manos de Trisha”
Relato no. 73.-“El menor problema”
Relato no. 43.-“Tormento”
Relato no. 61.-“La Zury”
Relato no. 60.-“Carta a los lectores de twitteras prostitutas”
Relato no. 54.- Ricky”
Relato no. 12.-“Gyman”
Relato no. 67.-“Helena”

Solicito a todos los finalistas se pongan en contacto conmigo inmediatamente vía mail (amerikapa@hotmail.com) para definir ciertos detalles, y a todos los demás concursantes, háganme saber si desean que su nombre aparezca al calce del relato o sólo su usuario de twitter.

¡Felicidades a todos por su magnífica labor literaria!
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sábado, 13 de febrero de 2010

El menor problema. *73er. Relato



Aun estaba contando el dinero, cuando volvió a sonar el celular. Haber puesto el puto celular en Twitter empezaba a parecer la peor idea, la mitad ni eran posibles clientes, puros pinches mocosos calientes con pura pendejada chaquetera, otros tantos pedían cada estupidez, como si en lugar de puta fuera yo una artista del entretenimiento para fiestas privadas, que eso hubiera estado bien, pero no, querían que cantara y bailara, no mamen. Creo debí poner solo servicios de compañía y "COGER", en fin.

Conteste la llamada, pero ya estaba harta y había cubierto mi cuota al parecer, el ultimo cliente tenia una peste en el hocico, que no vomite de milagro, pero si lo hice venirse tan rápido que ni los calzones se bajo!. Ya solo pensaba en bañarme e irme a dormir

"¿si bueno?, un servicio de compañía?" solo pensé a estas pinche horas?. " Muy bien son 4,000 por 6 horas, solo eso, no coger.. A que hora?". Lo oí titubear, esperaba que dijera que no… “Bueno si además quiere tener sexo" pensé ya valió madres, “Pagas el hotel, yo lo escojo, solo es lo básico y son 1,000 por 1 hora si pagas el servicio de compañía, sino son 1,000 pero media hora" en verdad trataba de deshacerme de ese cabron… "Mañana a las 6?, claro, me das la dirección y yo llego, formal, esta bien por mi". Respire no era nada mas para hoy.

Me levante aun sintiendo el alcohol en la boca. Un café era mi desayuno habitual, apague mi celular sin voltear a verlo, dormite unas horas y me metí a bañar.

Prendí el celular y tenia mensaje en el buzón de voz .. "Son Enry, la cita se cambia a las 8pm, favor de confirmar", otro mas "Hola de nuevo, soy Enry necesito me confirmes a la brevedad". Apenas los borre sonó el celular y era el, confirme la hora y colgué.

Me iba a echar otra jeta, pero volvió a sonar y conteste, pero era la voz de un chavo, para coger, acepte ya estaba bañada. Lo vi y en verdad venia con ganas inauditas. He de confesar que sentí un poco de agitación, un poco tarde porque se vino en ese momento. Lo despache y me fui a bañar de vuelta, dormí otro rato.



A las 8 llegue y me recibió un cabroncito de 1.55 de estatura, de bigote y barba tupida, pensé "pendeja de mi que no pregunte", parecía un pinche niño. Llegue y nos subimos a un taxi que nos llevo a una fiesta, había un chingo de wueyes pequeñitos, dije "Puta madre una fiesta de enanos!", y eso que yo no soy nada alta 1.65, pero llevaba chico taconzote. Nos bajamos y parecía mi hijo el cabron, me quiso poner una mano en la nalga, sonreí, me acerque y le pellizque un huevo suavemente… “Nada de eso cabron, eso después", solo movió los ojitos y lo solté.



Me empede un poco, el enano era bien chistoso y le di unos besotes en la cabeza, había mas personas no todas eran enanas, cuando me levante al baño, de regreso el Enry me dijo que porque no aprovechábamos un rato y nos íbamos tantito a coger?, esta peda y me había caído bien, le dije "Perfecto mi chaparrito, nomás que págame "primero todo”. No lo dudo, mientras caminábamos para afuera me pago, discretamente lo guarde cual mordida de transito. "Vamos a regresar de todas formas", le dije "Es tu dinero chiquitín".



Pinche enano al menos era normal en lo demás, pero si tenia una de las panzas mas cagadas que he visto en mi vida, entre grito y grito aprovechaba para disimular la risa que me daba, yo creo pensaba que me estaba fascinando. Después de un rato parecía que no se le daba la gana terminar y ya me estaba fastidiando, intente forzar alguna imagen en mi cabeza que me diera ánimos, pero nomás aparecía la panza del Enry y valía madres, así que decidí darle una buena mamada, con lo que se puso aun mas frenético, lo vi convulsionarse y apenas alcance a quitarme, el cabron no me aviso y por poco me llena de semen todo el pelo, lo vi respirar muy lento, con una sonrisa en su rostro me vio ligeramente y se recostó del todo, me di la vuelta al baño y lo oí roncar.

Me di un baño, al salir seguía en la misma posición, me acerque y estaba bien pinche frío, dije "Ah cabron, ora si se puso duro". Revise en chinga su pulso y nada, pensé unos segundos, si le hablaba a la policía de todas maneras me iba a entambar y me iban a quitar toda la feria, que podía decir, me copio el chiquito y se murió?

Le revise la cartera y me encontré una tarjeta que decía -Liga Moral-, pensé, “Que pedo seria un religioso? Sonó su celular, lo conteste y dijeron "¿Que pedo Enry?, donde chingados estas?, A donde te llevaste la puta del sacrificio? Enry?... colgué con la mano temblorosa… me le quede viendo al cuerpo y me pare en chinga y le empecé a dar de patadas en los huevos. Sirvió para calmarme, busque en entre sus cosas, vacíe su cartera, y puso todo en una bolsa, le quite la ropa, la hice bolas. Salí en chinga del cuarto con todo. Había dejado al enano encuerado y sin nada en el cuarto.

Apenas pude lograr escabullirme del hotel sin llamar la atención, en chinga afuera camine rápido hacia una avenida y tome el primer camión que paso. Me baje como 15 minutos después, camine hacia adentro de una colonia y avente en un lote baldío su ropa. Después busque un taxi, que me llevo cerca de mi colonia.

A esas horas preferí caminar, a esas horas ya no había ni gente por ahí, me deshice de lo demás. Al fin llegue a mi casa, me metí al Internet y borre todo de mi cuenta del Twitter. Le quite el chip al celular y lo queme. Me volví a bañar.

Algún día buscaría a esa -Liga Moral-, juro que me los voy a coger a todos y después llevármelos con mis amigas putas para que les rompamos la madre.

Al otro día hice una nueva cuenta en el Twitter, al fin.. Dinero es dinero.

*Relato de Gor Sed.
*Autor: Oliver Gamboa @oliverdurota
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#Nomelasdesllorando. *72o. Relato.


Su nombre es un palíndromo. Su cuerpo también. Debo reconocer que no me gusta, es más, no me gusta nada. La primera vez vi en ella un trasero apetitoso. Ya cuando tuve ocasión de tocarlo y jugar con él me resultó aguado. Todo lo que ha pasado, sin embargo, se lo debemos al chat y a los mensajes escritos. Por Skype nos comunicamos y por lo regular, cuando no hay gente en su casa, nos ponemos frente a la pantalla, sin más preámbulo nos desnudamos y comenzamos a masturbarnos. Para mí es la mejor manera de seguir la relación con ella. La última vez levantó mucho una pierna, la recargó en la pared y sus labios se abrieron más que nunca. Capturé la pantalla en varias ocasiones. Al día siguiente me masturbé con sus fotos. No ha sido la única vez, de hecho tengo muchas fotos de ella, tanto de la pantalla en nuestras sesiones de cibersexo, como en nuestras múltiples sesiones sexuales.

A veces me rehúso a seguir tirándomela. No me gusta su aliento, y lo sabe, pero no lo ha corregido, no ha hecho nada para corregirlo. No me gusta su hedor, no me gusta su cuerpo, no me gusta el color de su piel, no me gustan sus tetas. Pero me gusta humillarla.

Ella, la mujer palíndromo, sabe todo de mí, cada artículo que publico lo lee, fue a la hemeroteca a leer los anteriores a que nos conciéramos, estaba en mi facebook hasta que me harté, pero ahí la tengo todos los días leyendo mi timeline en twitter. En realidad no lo entiende muy bien, no sabe a qué nos referimos cada vez que decimos #nomelasdesllorando y sin embargo me las ha dado llorando.

Cuando está menstruando no se puede contener, su excitación es mayor. Fue así como la penetré por primera vez vía anal, de hecho era la segunda vez que cogíamos. Estuvimos en la madrugada primero buscando una farmacia para comprar tampones y lubricante, y después buscando un hotel de paso. Allí amanecimos. Al despertar puse un canal porno, comencé a masturbarme delante de ella y, pese al sangrado, se masturbó al mismo ritmo que yo. Se metía casi toda la mano.

La última vez que lo hicimos le estuve tomando fotos. Se fue desnudando en las escaleras, cuando mi cámara se enfocó en su vagina el color rojizo era evidente. No tenía ganas de penetrarla así, entonces terminé en su boca. Estaríamos juntos todo el fin de semana. Después de eyacular no me quedaban muchas ganas de seguir con ella. Al día siguiente no sé qué hicimos por la mañana, pero cuando me sentí con una excitación irrefrenable comenzamos a tocarnos y le anticipé que no la penetraría. Ya no estoy sangrando, me dijo, pero le advertí Me da asquito. Ella me tocaba con una mano y se tocaba con la otra. Tanto se estaba excitando que me puse un condón y la penetré. ¿Eso querias? Pregunté. Ella se quedó callada. De pronto me di cuenta que estaba lleno de sangre. Me salí y se lo hice saber. Corrió al baño. #nomelasdesllorando Reclamó la humillación, le aclaré lo de siempre. No te quiero y si sigo teniendo sexo contigo es porque tú lo pides y porque en este momento no tengo sexo con nadie más. Ya no tenía otra alternativa, tuvo que irse. A los 10 minutos recibí un mensaje en el que me decía que se arrepentía de haberse ido. Yo me recosté un rato y en cuanto desperté escribí #nomelasdesllorando y di retorno. Dediqué la tarde a ver televisión.

Mucha humillación mucha humillación pero ahí estaba en el chat días después. Le dije que quería volverla lesbiana. Se lo había dicho otras veces antes. Las primeras ocasiones respondía que nunca lo intentaría siquiera. Después se relajó y dijo que tendría que estar un poco peda para hacerlo. En esa ocasión hizo más preguntas sobre mis planes y no antepuso un mínimo de alcohol. Mientras platicaba con ella, escribí en el TweetDeck:

Querida traje una amiga #nomelasdesllorando

Ustedes síganle solas, yo les aplaudo #nomelasdesllorando

Vamos a necesitar una voluntaria para que #nomelasdesllorando

En una ocasión, no mucho después de que la había conocido intercambiamos algunos mensajes en el celular. Le dije que estaba molido. ¿Necesitas un masaje? Preguntó, y le dije que sí. Con el tema del masaje la llevé a chatear. Fui yo quien terminó describiendo el masaje que le daría. Se lo di días después.

Los masajes han formado parte de nuestra relación. Nos hemos dado masaje mutuamente y yo le he platicado muchas veces de los masajes con final feliz. Es quizá la única mujer con la que puedo platicar de mi afición a esos masajes. También le he pagado por sus masajes. Eso comenzó a generarme mucho placer. Vive del otro lado de la ciudad, así que en una época le pedí que viniera los sábados a darme masaje. Al final le pagaba 500 pesos. La hice mi puta. Y como tal llegaba y se iba en taxi.

Al anticiparle su primera relación sexual con una mujer recurrí de nuevo a los masajes.

Me darán un masaje entre las dos #nomelasdesllorando, escribí en el Tweetdeck y en Skype al mismo tiempo, pero en Skype añadí, luego te daremos un masaje a ti.

Discretamente, vía DM, estoy buscando quien nos acompañe. Poco a poco debo llevar la conversación hacia temas sexuales y allí preguntar si lo haría con otra mujer. Para suavizar las cosas, al final de cada DM escribo #nomelasdesllorando.


*Relato de El perdona vidas.
*Autor: Roberto Remes
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Flor de alquiler "71er. Relato



Mece la cuna despacio. La pequeña duerme envuelta en un enredijo de colchas remendadas. Mira en el cristal de la ventana su reflejo distorsionado, si no por el vidrio opaco, por el rastro de los años. Afuera llueve. El barrio miserable aún duerme al amparo de la lluvia que refresca y se lleva la suciedad de las calles.

Bebe café de una taza despostillada para entibiar el cuerpo que se estremece por el frío. La neblina de la mañana parece colarse hasta su memoria, hace estragos, una imagen de luz y sombras desdibujada, el recuerdo de su madre en los últimos años, sus temblorosas manos, las largas uñas encorvadas, amarillentas y descascaradas de pintura roja. Su piel surcada por las amarguras del tiempo, pegada a los huesos, los labios marchitos, los ojos enfermos de desvelos.

No recuerda si son veinte o más los años transcurridos desde la última vez que su madre le contara cada noche y desde el calor del alcohol, del hombre que la abandonó a su suerte, después de saciarse de ella. La vida le había enseñado el camino difícil de la vida fácil para sobrevivir en aquella selva de concreto donde los animales gruñen no sólo por hambre. Nunca pensó en regresar al abrigo paterno del cual fue arrancada, la mancha de la vergüenza es indeleble al tiempo y la cadena, tan difícil de romper.

Ahora ella es sólo una más de tantas que se perdieron en el camino, una mancha en la cama, un nombre anónimo en el Twitter que se olvida cuando llega la mañana.

La lluvia cae, el café se enfría y la tristeza llueve por sus ojos cargados de pesar y de nostalgias. Un recuerdo vago, desteñido de emociones, la abruma: gatitos jugando con burbujas de colores. Su madre ahogaba camadas enteras.

Hoy no maquillará sus ojos con sombras de la noche, ni cubrirá su cuerpo con vestidos entallados para salir a buscar compradores de su perfume falso de flor de alquiler, más por la necesidad de la costumbre que por ganas. Mientras en el canastillo duerme la tercera generación de su desgracia.

Mece la cuna despacio, la pequeña aún duerme envuelta en un enredijo de colchas remendadas. Mientras ella mira la lluvia gotear por la ventana, sostiene con ternura una almohada sobre el pequeño bulto que, sin moverse, sin siquiera enterarse, solamente muere.

*Relato de Luna Fría.
*Autor @Xcanda
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