tag:blogger.com,1999:blog-31804020800562909902024-03-12T19:14:44.470-07:00Desde la cárcel de Reading.Letras y Arte.América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.comBlogger115125tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-89836866785183708842011-01-30T20:02:00.000-08:002011-01-31T05:42:56.614-08:00El soplo divino.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TUa50NkJOsI/AAAAAAAAAdY/tV7V1yHdOrU/s1600/Suehiro.Maruo_.406451.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TUa50NkJOsI/AAAAAAAAAdY/tV7V1yHdOrU/s640/Suehiro.Maruo_.406451.jpg" width="448" /></a></div><br />
<div style="text-align: right;"><i><b>Un viejo recuerdo, un homenaje al aire</b></i><br />
<i><b></b></i><br />
<a name='more'></a><div style="text-align: left;"><b><i><br />
</i></b></div><b><i></i></b><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><b><i>Él, es el soplo divino (más no sin el infernal aliento que le corresponde)</i></b></div><b><i> <div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es el hijo de la tierra, del sol y de la luna y de las estrellas</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es esa sombra que es más oscura mientras más alta es la luz.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es esa misma luz que se ve mejor después de la penumbra.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es el viento que arrastra el polvo, que lleva la hoja.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es ese aire que viaja sin tiempo, pero con camino.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es hijo, será padre, es nieto, será abuelo, es polvo y los nietos de sus hijos lo serán también.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es un animal y espero no olvide nunca que aspira a dejar de serlo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es el camino que lleva andado y el ideal de terminarlo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es la fatalidad y se acompaña a cada minuto de su vida que se acaba.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es para quien la cumbre bien puede ser el llano, para quien la gloria está en la paz y el destino está en sus manos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es el ideal de libertad encarnado en criatura, el amor luchando contra el odio del mundo por un ideal de igualdad.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es la chispa de la vida que lucha contra su propia plenitud.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es quien es amo y odio con todas mis fuerzas.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es el niño y el viejo,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la mujer y el hombre. <span style="mso-tab-count: 1;"> </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es la pasión, la razón y el coraje amordazados.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es la música del silencio del universo de la mente. . . . </div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es el poeta, el asesino, y el hijo cual doblega al otro.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Es ÉL, además de hacer la pregunta ¿por qué?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es la sucesión de primaveras, de ayeres y mañanas. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él es quien escoge si ha de ser dulce como abril, o tan insípido como el penúltimo mes.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es quien pierde mucho por saber, pero más por querer saber.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es mil caminos, quien todo lo purifica y todo lo turbia.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Al revolcarse en el lodo es parte del lodo y al recibir la luz, es capaz de darla.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es un sueño, la frugalidad del amor y la maldad.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es el soplo divino (más no sin el infernal aliento que le corresponde)</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es el hijo de la tierra,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>del sol, de la luna y las estrellas.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él es el viento que arrastra el polvo, la hoja.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es ese aire que viaja sin cuerpo, pero con camino.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es un sueño y el hijo de la tierra.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Y Dios y el Diablo. El arte y el universo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Él, es<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>el hombre, y nosotros sus iguales. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div></i></b></div><div style="text-align: right;"><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="color: #cccccc;"><b><i><br />
</i></b></span></div></div>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-47467339440582534012011-01-25T08:02:00.000-08:002011-01-25T08:57:08.327-08:00El Melómano.<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TT70Eg8fMHI/AAAAAAAAAdQ/UjHa9_jYBPM/s1600/sfruit_05.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" s5="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TT70Eg8fMHI/AAAAAAAAAdQ/UjHa9_jYBPM/s640/sfruit_05.jpg" width="454" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: right;"></div><a name='more'></a><div style="text-align: justify;">Compra discos, los colecciona, lee biografías de músicos, asiste a los conciertos. Por sus venas circula música. Y muchas veces ama aún más la música que los propios músicos. Canta canciones borracho y sobrio. Se levanta con la suave magia, y duerme escuchando sus discos favoritos. Conoce nombres de géneros musicales, de instrumentos y de quien los ejecuta, escucha el inimitable jazz, la salsa y a los cubanos, lo excéntrico, lo popular. El podía recordar cada momento de su vida en cada canción, pero . . .</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">llora en vez de tocar.</div><br />
<br />
<br />
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</script>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-61507547195248042362011-01-11T13:32:00.000-08:002011-01-13T23:40:02.721-08:00El hermano que no pedí tener.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzE6yWQ_MI/AAAAAAAAAcc/x3-1x9ThF6o/s1600/EUROPA+DENMARK+413.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzE6yWQ_MI/AAAAAAAAAcc/x3-1x9ThF6o/s400/EUROPA+DENMARK+413.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Aeropuerto de Copenhagen, Dinamarca. Llegadas internacionales 17:00 hrs, 6 grados bajo cero. El vuelo número AF5690 proveniente del Aeropuerto Internacional Charles de Gaulle, París Francia. Mi hijo, nuestras maletas y yo salimos a la zona de recepción de los viajeros. Mis ojos buscaron la silueta tan familiar a mi memoria, pero fue él quién me encontró. Ahí estaba, detrás de mi, vestido de negro y disfrazado como personaje de South Park. Le pregunté "¿cómo me reconociste? "ví una caja de huevo "el calvario" y escuche unos guajolotes...tiene que ser ella". Nos abrazamos con cariño fronterizo con la hermandad pura.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Flash Back. La primera vez que vi a Julio, fue en el año de 1990, yo tenía 14 años y él sólo contaba con 9. Era un insoportable, ruidoso y pateable escuincle con corte de cabello de Iván Drago y pantalones de MC Hammer que corría y destrozaba el mobiliario de mi casa en complicidad de mi hermano, el diablo encarnado de exactamente la misma edad. El primer recuerdo que tengo de Julio es mi propia imagen corriéndolo a gritos de mi habitación. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Su rostro pálido, su pequeña estatura, su frágil constitución, así como su aparente inocencia, lo obligaron a desarrollar una maldad temprana, era eso o ser blanco de abuso de los chicos más grandes del barrio. Mi hermano y él se complementaron asombrosamente, ambos pequeños, pero con una creatividad para la maldad, que aún sigue siendo leyenda. Lo odié (así como a mi hermano) toda mi adolescencia. Nunca salía de casa y siempre se las ingeniaba para poner de pésimo humor a mi padre. O los encontraba viendo porno en la videocasetera o haciendo experimentos peligrosos con los líquidos y polvos que él usaba para las reparaciones domésticas. A pesar de que lo corría a gritos, que me burlaba hasta el cansancio de sus mocos escurriendo de su nariz, de sus estrambóticos looks noventeros, así como de sus espantosos cortes de cabello, él nunca me contestó de mala manera, nunca una grosería; simplemente me miraba y sonreía de esa manera tan infantil que aún conserva.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Aprendió a tocar magistralmente la guitarra desde adolescente y botó la escuela, decidió meterse al Centro de la Imagen a estudiar Fotografía, pero por azares que ya a nadie importan, eligió el camino de la animación, efectos especiales, postproducción de cine, video y televisión como el vehículo ideal para su incansable creatividad.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Dejé de odiarlo al paso de los años, en lugar de ello aprendí a quererlo con amor profundo, tal como lo hago con mi hermano, crecimos prácticamente juntos y lo admiro como a poca gente en el mundo. Ha tenido el privilegio de tocar junto a maestros como John Zorn (San Idelfonso), Sonic Youth (Salón 21), Pauline Oliveros (Auditorio Blas Galindo) y Yoshida Tatsuia (Foro Alicia). Asistí a verlo tocar la guitarra cuando improvisaba free jazz en conocido bar capitalino, y lo visité en Barcelona, cuando realicé mi primer viaje trasatlántico.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Alejó de su vida a todo aquello que conocemos como arraigo: su familia, sus amigos, su casa, para embarcarse en una aventura que aún no termina. Su talento único lo ha llevado a trabajar para las agencias de publicidad más importantes de Europa. Ha vivido en Milán, Amsterdam, Barcelona y ahora Copenhagen.<br />
<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Salimos del aeropuerto para tomar el metro de la ciudad, mismo que no cuenta con torniquetes, conductor, ni mucho menos dónde introducir los boletos. El primer voto de confianza al ciudadano. Tú sabes que debes comprar el boleto de viajero -que cuesta la friolera de 45 coronas (310 pesos mexicanos)- pero nadie te pide mostrar el boleto, nadie lo exige sin embargo, todos lo compran. Julio vive en las cercanías de la estación del metro Forum y el camino a su departamento nos regaló una bella estampa de la Ciudad. Copenhagen está adaptada calle por calle para el uso de las bicicletas. Los carriles para ellas privilegian a los automóviles, nadie les pone candados, pernoctan confiadas de que sus dueños volverán por ellas cuando estos salgan del trabajo, escuela o los bares. Ambos recordamos una anécdota que ya es célebre entre el grupo de amigos en común. Hace 8 años en una borrachera monumental en nuestro barrio, amanecimos todos en estado de ebriedad en casa de una chica a la que el “Choco” (impresentable sujeto) quería impresionar, ante la insistencia de la mayoría para preparar los chilaquiles que nos ayudaran al “bajón”, el “Choco” se ofreció a ir al mercado para comprar el epazote –ingrediente básico- para la preparación del manjar de marras, para ello, salió en bicicleta para regresar rápidamente. Pasó cerca de una hora y simplemente no llegaba. Cuando todos nos preocupamos en serio por él, tocó la puerta. La desoladora estampa que nos regaló cuando abrimos la puerta fue apoteósica: su rostro cubierto de lágrimas, un hilillo de sangre corriendo por su cuello y el epazote marchito sostenido fuertemente por una de sus manos, cual naturaleza muerta, aún nos arranca lágrimas de risa. Lo habían asaltado y quitado la bicicleta de la chica que a él le gustaba. Esas historias no suceden en Dinamarca, aquí la violencia es igual a cero y no existe el vandalismo o el robo a mano armada, ni siquiera con una navaja como la que usaron con el “Choco”.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzG1SVZ99I/AAAAAAAAAco/hcuYOqQ3xuI/s1600/PC050216.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzG1SVZ99I/AAAAAAAAAco/hcuYOqQ3xuI/s320/PC050216.JPG" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La primera imagen hilarante cortesía de este lugar, fue al salir de nuestro segundo bar en mi primera noche en la gélida ciudad, es impresionante como la gente toma prácticamente hasta la inconsciencia, pero nadie, absolutamente nadie se rompe la madre cuando se sube a su bicicleta para regresar a casa, incluso los que van acompañados y no pueden más con su humanidad, son llevados sanos y salvos, transportados en unidades adaptadas para llevar a un segundo pasajero recostado.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzLRBZ7wvI/AAAAAAAAAc8/8YVRdYboD14/s1600/PC050232.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzLRBZ7wvI/AAAAAAAAAc8/8YVRdYboD14/s320/PC050232.JPG" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzGC3_CdsI/AAAAAAAAAck/KFqtdTRBpTA/s1600/PC070303.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzGC3_CdsI/AAAAAAAAAck/KFqtdTRBpTA/s400/PC070303.JPG" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzFggnSewI/AAAAAAAAAcg/-tJ6equauFI/s1600/PC080335.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzFggnSewI/AAAAAAAAAcg/-tJ6equauFI/s320/PC080335.JPG" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Julio me explicó que la cultura ecológica que permea en este lugar es absoluta. No reciclar la basura es prácticamente un delito que nadie desea cometer. En cada complejo habitacional se cuenta con 8 contenedores distintos para separar la basura y reciclarla en su mayoría. Si cometes la osadía de no hacerlo –por ejemplo- los vecinos dejan una nota bajo tu puerta y te invitan a no hacerlo más, te retiran el habla y si vuelves al camino del bien, vuelven a ser tan cálidos y amables tal y como es su naturaleza.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mi visita de 10 días me mostró muchos contrastes en las costumbres y sociedad danesas. Caminando por sus hermosas avenidas en compañía de Julio aprendí a entender. En la Dinamarca invernal amanece a las 9 de la mañana y anochece a las 5 de la tarde, la luz del sol es un privilegio que los pueblos nórdicos agradecen con toda el alma. Aman el sol y hacen todo por disfrutarlo. La gente paga puntualmente sus impuestos, no obstante que cada ciudadano DEBE contribuir con el 50% de sus ingresos brutos, y aunque se lea desolador, no lo es. No pagan ni media corona más por servicios médicos, educativos, vivienda o seguridad. Sus impuestos tienen una alta valía, pero reciben una justa distribución de beneficios. Respetan al máximo el equilibrio natural de su sociedad, no contaminan, privilegian a la familia y sobre todo a los niños.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TS_9xJGd_WI/AAAAAAAAAdM/2w7gWLguhbM/s1600/hca+bole.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TS_9xJGd_WI/AAAAAAAAAdM/2w7gWLguhbM/s320/hca+bole.jpg" width="320" /></a></div><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La avenida principal de la ciudad se llama Hans Christian Andersen, uno de los héroes más venerados de esas tierras. El Tivoli es el lugar más visitado por el ciudadano común así como por el turismo, su estructura de ensueño, sus hermosos jardines. Para el que no lo sepa, el Tivoli es un centro de juegos y diversiones espectacular. En esta ciudad hay más jugueterías que zapaterías o tiendas de ropa, hay más niños en la calle que autos en las avenidas. Legoland es otro de los lugares consentidos por el pueblo en general. Entré a la juguetería más grande del centro para comprar los regalos de navidad a mi hijo de 6 años y me llevé algunas sorpresas. La primera es que no hay guardias de seguridad, puedes entrar llena de bolsas, subir a cada piso sin pagar tus juguetes sin que nadie te mire con recelo. Eres libre como niño porque confían en ti. La segunda es que el 80% de los productos que contienen la juguetería son dirigidos a fomentar la creatividad de los infantes: dibujo, pintura, construcción, armado, modelado, diseño, etc. Casi no hay muñecos de acción, pero eso sí, hay muchos comics, tiendas enteras de ellos. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzIxKzyCWI/AAAAAAAAAcw/bDD3bYzRxCI/s1600/PC090472.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzIxKzyCWI/AAAAAAAAAcw/bDD3bYzRxCI/s320/PC090472.JPG" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzKFGbVQHI/AAAAAAAAAc0/zu3z2b5HWBk/s1600/PC070306.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzKFGbVQHI/AAAAAAAAAc0/zu3z2b5HWBk/s320/PC070306.JPG" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzKshby72I/AAAAAAAAAc4/5m7VLKy7Ulo/s1600/PC110495.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzKshby72I/AAAAAAAAAc4/5m7VLKy7Ulo/s320/PC110495.JPG" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Una amiga me dijo que Dinamarca encabezaba la indigna lista de países que acostumbran la caza de focas, lo cuál me hizo reflexionar un punto. Obvio no estoy a favor de la matanza indiscriminada de esta especie, sin embargo, al menos no permiten que sus niños mueran quemados en guarderías, o de hambre en las coladeras ( podría argumentar).</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Julio y yo recordamos nuestra infancia en el lejano barrio de nuestro pasado, los amigos en común, los imbéciles vecinos que aún sobrevivían, los borrachos sin remedio, las jóvenes promesas que resultaron los más tristes fiascos, las bellezas prostituídas, nuestros amores perdidos. Mi última noche en Copenhagen fue delicioso insomnio. Mis últimas horas las pasé en sus brazos y su cama. Le pregunté cuando iba a terminar la carrera, la búsqueda frenética de la nada.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Me miro con esos ojos infantiles y media sonrisa, contestó que no sabía la respuesta . . . que hacían falta todavía China, Japón, Singapur, pero que por ahora Dinamarca estaba bien, por mucho tiempo más. Lo alcancé en Barcelona una vez, otra en Copenhagen y si algo tenemos claro él y yo es que no importa en qué hemisferio se encuentre, en qué latitud o huso horario. Nos seguiríamos viendo, buscando, encontrando. Esa es nuestra mayor certeza.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzMO8AJUnI/AAAAAAAAAdA/BOG6747GDfE/s1600/PC110517.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSzMO8AJUnI/AAAAAAAAAdA/BOG6747GDfE/s320/PC110517.JPG" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ya en México, me conecto a messenger, la ventana brillante se abre ante mis ojos. Es Julio, el mensaje simple: “Hola nena, te extraño. . .¿cuándo regresas?”</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Yo sólo sonrío, la charla se antoja larga. </div><script type="text/javascript">
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</script>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-61288546860555567312011-01-04T00:31:00.000-08:002011-01-04T23:02:46.053-08:002010. Gratitud y amor sin secuencia.<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSLYZDHFryI/AAAAAAAAAcY/zPxXmF-Ydhc/s1600/03+251.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TSLYZDHFryI/AAAAAAAAAcY/zPxXmF-Ydhc/s640/03+251.jpg" width="459" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Un nuevo año. No hay propósitos, pero si muchas iniciativas que parten de la pasión y de la razón. 2010 fue un año único porque tomé giros inesperados, arriesgados e incluso, temerarios. Nunca había sido tan estúpida, tal lista, tan contradictoria.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Decidí dejar de ser lo que creía para comenzar a ser lo que siempre he sido. En este año lastimé y me dejé lastimar arteramente, cometí errores garrafales, pero también tomé decisiones hartamente sabias. Entendí que puedo darme el lujo de equivocarme, de perdonarme, de perdonar. Permití la traición, pero no me traicioné a mí misma. Aclaré el sentido de mis pasos sin pisotear ninguna dignidad. Me atreví a escribir por primera vez en mi vida, así como tomar el riesgo de exponer mis letras para esperar lo peor. Lo gratificante es que sólo recibí lo mejor.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En este año, se enamoraron de mí 4 hombres y yo sólo de uno. La aritmética y correspondencia fue irregular. Dejé ir para sólo recibir más. Convertí en ejercicio epistolar en el camino único para la comunicación con mis dragones, con mis demonios, con mis fantasmas ciegos, pero nunca sordos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Observo que todos a mi alrededor hacen listas de propósitos, de desamores o desencantos. Nunca es tarde para agradecer, nunca es tarde para reflexionar. A final de cuentas, la única herida abierta que poseo, es inmune hasta a mis propios arrebatos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No haré diferencias entre lo mejor y peor del año. Sólo agradezco, las mentadas de madre son personalísimas y por esta ocasión no las haré públicas. Cada quién se lleva su golpe, de cualquier modo mi seguro ha expirado. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La secuencia es indistinta.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ahí vamos</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Kasvin: gracias por tu sabiduría, por tus lágrimas, tu fortaleza y tu debilidad. En ti, amado hijo, encuentro lo mejor de mi. Eres mi reto, mi amor más grande, mi purgatorio.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Tony: gracias por tu poesía, por tu sangre que fluye compartida. Eres parte de mi ADN, de mi historia. Eres mi futuro, el ahora.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Ana: gracias por ser el espejo de mis peores pesadillas, gracias a ti me encontré acompañada y resonante. Tu corazón es único, eres cristal donde la luz ilumina de mil colores esto que aún no termina.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Miguel: gracias por tus abrazos, por tu fe en mi, por tu confianza en verme florecer en algo más bello y resplandeciente.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Rafa: gracias por enseñarme que la amistad también se sufre y se resquebraja. Que se pierde, que a veces se gana. Que hay pausas y distancias necesarias para no permitir que se diluya lo que más vale.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Antonio: gracias por las lágrimas, por el golpe del desencanto, por el amor que se fue. La enseñanza no termina, aún no está escrito el final.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Alma: gracias por ayudarme a abrir el boquete de la creatividad y la caja de pandora. Gracias a ti encontré consuelo a mi secreto más grande. Jamás terminaré de agradecerte.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Alicia: gracias güera, tu cariño es una cálida oleada de bondad. Me has secado las lágrimas, me has empujado a ser temeraria; a confiar en mi propio talento y a valorarme en toda mi grandeza.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Jairo: pinche mil gracias por confiar en que mis obsesiones, mis filias e historias podían ser contadas y leídas. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Fedro: ¿Cómo no agradecerte compadre amado? ¿Quién más que tú descubrió un sentido, una coherencia a mis letras, una pasión no explorada? </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Roberto: me enseñaste que las estrellas también sangran, son alcanzables y pueden adorarse en plenitud de humanidad.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Clau: gracias por tu amor ilimitado, sin caducidad.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Victor: amar duele, gracias por recordármelo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Eduardo: gracias por tu complicidad, por tu paciencia- presencia-prestancia, por tu amistad sin protagonismos. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Ricardo: gracias a ti y a tu adorada esposa, descubrí que el anonimato no siempre esconde tragos amargos, sino también extraordinarios seres humanos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Gabriel: gracias por enseñarme a decir adiós, a enamorarme locamente de las letras.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Cinthya: gracias por tu dulzura, tu afecto incondicional, tu espíritu noble, tu franqueza demoledora.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Fernando: gracias por permitirme mirar de cerca tu talento, por permitirme encontrar más allá de tu arte, por dejarme quererte como al amigo entrañable que eres ahora. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Hugo: gracias por tus correcciones de estilo, por tu hospitalidad, por tu guía en el desquiciante rumbo de la escritura, por el cariño que no se le ve fin.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Daniel: gracias por ser mi hermano de chocolate, por tu autógrafo anónimo en esa novela, por tu deliciosa amargura, porque me dejas quererte y ser parte de la locura.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Rosa María: siempre serás mi mejor amiga, pase lo que pase. Gracias por ello.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Jorge: gracias por la pancita, por la birria, por tu humor negro, tu corazón de pollo, por ser mi conejillo de Indias y uno de mis descubrimientos más valiosos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Clément: gracias por tu regalo de cumpleaños, por tu inexplicable cariño.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Edgar: gracias por ser mi chango chulo. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Pablo: gracias por estos días tan deslumbrantes e inquietantes. Me verás tomar el control, te llevaré a casa…lo prometo</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> . Sépand: eres el hombre más talentoso que mi memoria recuerde, gracias por mostrarme a Saadi, por ser parte de mi biografía, gracias a ti París es más que una ciudad, a tu lado el arte posee trazos inigualables de calidez y corazón.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Swan: eres un sueño hecho realidad, le has otorgado a mis días el soundtrack perfecto. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Avi: Siempre nos quedará París, siempre, siempre.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Nora: comadre, mi única y verdadera comadre, compañera de mil traumas y 20 años de amistad. Sólo tú me has visto crecer desde la tierra misma, como una planta salvaje.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Grisdel: gracias por tus bofetones, por tus mentadas de madre. Nadie me ha expuesto a mi propia estupidez con tanta contundencia y claridad.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Dalia: eres como una hermana, gracias por ese shabat, por permitirme querer a tus hijas, por tu dulzura y esa confianza que no pienso traicionar.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Juan: hiciste de mi viaje a París una versión bastante lograda de Amelié, te adoro.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Ari: a ti te agradezco tu salvajismo literario, tu brutal inteligencia, por salpicarme de sarcasmo y talento etílico.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Franck: No todo está escrito, me verás volver.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">.Frank & Eli: con ustedes aprendí la lección de que romance aún vive en este mundo lleno de canallas. Que Roger Waters sigue uniendo continentes y oníricas travesías.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> . Julio: gracias por Copenhaguen, por Barcelona, por el barrio de nuestra infancia. Por los lazos irrompibles y la última noche.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Rogelio: gracias por Replicante, por abrirme la puerta. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Víctor C: gracias por ese himno que aún guía mis decisiones hacia lo correcto, gracias por el soundtrack redentor . . <span lang="EN-US">“I used to be bad, but Yes I used to be bad, But I ain't gonna be bad no more. Yes, I learned my lesson, you´re gonna reap just what you sow”<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">. Israel: sin ti, ni puta idea sabría como llorar con Cave y Cohen. Te quiero más que a mis ojos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Finalmente, quiero agradecer a Fabrice Benais y a Malcolm McLaren. Ellos fueron el pretexto, el inicio de este maldito vicio. La prueba contundente que la diosa fortuna me tocó con sus sublimes dedos, que me tomó del brazo un día sin tener fecha aproximada para soltarme. Esperen a ver el chingadazo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Amor y whisky para todos, va por cuenta de la casa.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">América Pacheco.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">*Ilustración cortesía del maestro Suehiro Maruo.<br />
<br />
<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/l_UbOJdPe-g?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/l_UbOJdPe-g?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br />
<br />
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</script>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-89582305530521319162010-11-25T23:49:00.000-08:002010-11-26T05:06:22.332-08:00De todos se puede sospechar, incluyendo a Dios.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TO9iRdKYLRI/AAAAAAAAAcM/tzDIQBYEx-Y/s1600/dragones.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TO9iRdKYLRI/AAAAAAAAAcM/tzDIQBYEx-Y/s640/dragones.jpg" width="452" /></a></div><br />
<blockquote>Por primera vez mi alma se eleva y esquiva el mortal soplo del dragón. Estos tintes de poesía son para ti, trozo divino del alma mía.</blockquote><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><a name='more'></a><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Salvaje y poderosa fragancia extranjera, yo no debería decírtelo, pero elegí la vida del suicida. He buscado el amor en otra frontera para olvidarme de ti, para no pensar más en ti. Obsérvame tan cansada de recorrer la tierra, derrotada, ya sin alas. Me derrotó la incapacidad mía para vaciarte al pozo sin fondo al que he alimentado toda mi vida con tantas despedidas y círculos perfectos. No podré decirte adiós o hasta luego mirándote a los ojos. Esto que sembraste en mi corazón es dual, tiene su propio tiempo, asciende y desciende como un péndulo más allá del violeta, del tiempo, del espacio. Ya sé que la muerte no es real, aunque su velocidad sea sorprendente. . . ¿a dónde me has traído?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Seguí los rastros de tu hermosa armadura de fuego. He girado para comprender mi propia esfericidad, mi debilidad por ti. Entré de repente en el laberinto del humo donde una columna va perseguida de otra. . .pero me resisto a salir porque en tus brazos he visto a mi alma renacer. (Tal vez sea sólo un poco de cobre y vidrio lo que tomo por oro y diamantes). </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Esta noche –otra vez- no pude dormir, porque súbitamente comprendí a mi espíritu como la existencia de mi esclavitud. Mi alma renga cojea del pie que falta.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El amor y otros fenómenos aparecen luminosos entre las tinieblas que se extienden más allá de las estrellas. Y este amor profundo es un ímpetu secreto como un susurro, el mismo que me guía al laberinto del fuego.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Levanto la mirada y grito para mi: “ahora sé que no hay paz bajo el sol de medio día. De todos se puede sospechar, incluyendo a Dios".</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Voy y vuelvo. Extiende tus alas, las voy a necesitar.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">@amerikapa</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TO9igUzsa-I/AAAAAAAAAcQ/KqLcyu6kvYY/s1600/white-dragon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="442" src="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TO9igUzsa-I/AAAAAAAAAcQ/KqLcyu6kvYY/s640/white-dragon.jpg" width="640" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
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</script>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-39409684470674720072010-10-27T21:54:00.000-07:002010-10-27T21:55:28.365-07:00¿Cómo no te voy a querer . . .Papá? "El Ángel Exterminador" Milenio Diario.<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TMkB4JClffI/AAAAAAAAAcI/w4ag6gBEuvM/s1600/100_9345-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="234" src="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TMkB4JClffI/AAAAAAAAAcI/w4ag6gBEuvM/s320/100_9345-1.jpg" width="320" /></a></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;"><br />
</span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;">Elegir el nombre de un vástago debe ser una responsabilidad muy grande, y más aún cuando se trata del primogénito. Incluso, el proceso mismo puede causar pleitos irreconciliables que devengan en un muy tempranero divorcio o en una visita a urgencias en Xoco, debido a que el pobre marido recibió un chingadazo en el parietal izquierdo con el cenicero de cristal cortado, regalo de la tía Conchita por sugerir que la escuincla porte con orgullo el nombre de la ex mujer del muy iluso.</span><script type="text/javascript">
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</script><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;"><br />
</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"></span></span><br />
<div class="nota-cuerpo"><div style="font-family: Arial; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 15px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Me llamo América, soy primogénita, y la génesis de mi nombre es un asunto familiar que siempre me ha llenado de vergüenza y rencor hacia mis padres. Principalmente a mi papá, quien nunca en su vida ha sentido el menor remordimiento por haberme arruinado todita mi existencia. Hoy día mi nombre es de alguna manera común y es fácil encontrar por la vida a alguna tocaya compañera de desventura; pero hace 33 años mi nombre era una auténtica rareza.</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Se podría suponer que mi padre me llamó de esa manera por su desmedida afición futbolera y que optó por bautizarme en honor al equipo de sus amores. Esto es parcialmente cierto. Mi padre sí es un aficionado al futbol, pero no es americanista, sino orgullosamente puma y apostador crónico.</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Yo nací el 8 de agosto de 1976, y en ese histórico día mi pobre madre se encontraba sufriendo los dolores de parto en conocida clínica capitalina. Cualquier esposo devoto tendría el deber de estar acompañando a su mujer en la pujadera o al menos tragándose las huellas digitales y uñas en la sala de espera; sin embargo, donde mi padre realmente se encontraba era en el Estadio Azteca, observando la final del torneo de liga que se disputaban los Leones Negros de la UdG y el Club América. Al muy ladino se le ocurrió apostar el nombre de su hija a su jefe, ya que según afirma, estaba seguro de que el América (equipo al que aborrece, por cierto) no se coronaría campeón y que sus gallos —los Leones Negros— lograrían la hazaña de humillar a los de Coapa en su propia casa, ay sí, ajá). Craso error, el América consiguió un titulo más como campeón del futbol mexicano.</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Por alguna razón que jamás entenderé y que apuntan a que mi madre es una candidata a la beatitud, no se divorció ni pidió camas separadas ni mucho menos lo mandó a la mismísima chingada, sino que en mutua complicidad me arrastraron a un Registro Civil para demostrarle al mundo que las deudas de juego son deudas de honor y que hay gente a la que deberían de prohibir reproducirse.</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Durante más de 30 años he sido objeto de todo tipo de burlas y en la escuela fueron las más traumáticas: he sido la niña “Atlante”, “Chiva”, “Necaxa” y nunca faltó el maestro pendejo que intentaba hacerse el chistoso: “A ver pásele al pizarrón, ¡América y ya!” He intentado tomar el asunto con filosofía y hasta he agradecido a la corte celestial que esa apuesta no se perdiera contra los Zorros del Atlas, verdad de Dios.</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Pocas personas pueden entender la afrenta que me provoca, siendo tan aficionada puma, portar mi nombre a causa de la imbecilidad de mi progenitor, pero al parecer la revolución me está haciendo justicia. El año pasado conocí a un bellísimo Francés que al presentarnos, absolutamente maravillado, me dijo que le parecía muy bello y melódico. Me preguntó: “¿Por qué te llamas así?” Yo le respondí sin chistar: “Me llamo América en honor al continente de la elegía que nunca es el mismo pero siempre es América”... y se rindió de amor por mí, ante la peor y más piadosa de mis mentiras. <i>Touché</i>.</span></span></div></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 18px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><b class="nota-credito" style="font-size: 11px;">América Pacheco</b></span></span></div>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-17652707831175568492010-10-03T23:45:00.000-07:002010-10-04T00:10:37.452-07:00Ikarus I.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TKlwVwn7reI/AAAAAAAAAb8/IGxG_8XaDTg/s1600/icaro.jpeg" imageanchor="1"><img border="0" height="640" src="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TKlwVwn7reI/AAAAAAAAAb8/IGxG_8XaDTg/s640/icaro.jpeg" width="478" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">En una entrada anterior de este blog, hablé sobre el talento artístico de mi hermano, talento que yo considero valioso, contundente. Él es una persona absolutamente desapegada a las redes sociales, de tal suerte que nunca ha considerado -ni remotamente- la posibilidad de abrir un blog a pesar de mis constantes recomendaciones. En fin, con el propósito de dar a conocer su prolífico trabajo literario, quisiera compartir con los lectores de mi espacio, un vistazo a mi amado Ícaro.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Bauticé de esa manera a mi hermano hace algún tiempo en medio de una charla salpicada de nostalgia y desamor. Ambos amamos la mitología griega así que nuestros desvaríos están plagados de constantes guiños. En su último desencanto amoroso, montada en un Dédalo sobre protector, le advertí: "Ícaro, ten precaución de volar tan alto, cuida de no acercarte al peligroso sol, no quisiera verte caer al mar o a la tierra con las alas y el corazón destrozados". Fiel a su constante afán de perseguir leyendas, se acercó más de la cuenta al sol que tanto amaba y se cumplió la profecía. Desde ese día, abrazó al trágico personaje mítico para convertirlo en su símbolo personal y referencia en sus cantos poéticos.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">He aquí pues, el Canto I de su serie "Íkarus" . . . léanlo y discúlpenos si hay contagio.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b>IKARUS, <br style="line-height: 17px;" />PARTE I.<br style="line-height: 17px;" /> <br style="line-height: 17px;" />Ángel. . .</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b><br />
Se que prometí no molestarte,<br style="line-height: 17px;" />sí me he atrevido a invocarte<br style="line-height: 17px;" />es por que recibi la terrible noticia<br style="line-height: 17px;" />de que estoy plagado de espíritus malignos.</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b><br />
Muerden de día,<br style="line-height: 17px;" />muerden de noche,<br style="line-height: 17px;" />los minutos sin ti, <br style="line-height: 17px;" />son gran desastre y castigo.</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b><br />
</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b>Extraño las expansiones que te pertenecen.<br style="line-height: 17px;" />Cristales y colores sin nombre <br style="line-height: 17px;" />encarnan una especie de recuerdo<br style="line-height: 17px;" />que recarga con más metal <br style="line-height: 17px;" />tu costado y tus piernas agudas ...</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b><br />
</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b>Precioso accidente<br style="line-height: 17px;" />bolsita de incienso<br style="line-height: 17px;" />quisiera detentar tu recuerdo<br style="line-height: 17px;" />por el tiempo que dura la claridad del sol ...<br style="line-height: 17px;" />pero, un fuego grande<br style="line-height: 17px;" />incendiario, desdibuja una de mis alas.</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b><br />
</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b>La lluvia cae <br style="line-height: 17px;" />en forma de lágrimas<br style="line-height: 17px;" />mi espíritu se quema<br style="line-height: 17px;" />como perfume.</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b><br />
Tropezando el borde de una nube<br style="line-height: 17px;" />me aferro al vapor<br style="line-height: 17px;" />y comienzo a caer ...<br style="line-height: 17px;" />mi memoria comienza <br style="line-height: 17px;" />a establecer distancia.</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b><br />
La adivinación,</b></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b> </b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b>me es difícil de soportar.<br style="line-height: 17px;" /></b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b>Mis dedos abandonan<br style="line-height: 17px;" />tus fabulosas deidades y<br style="line-height: 17px;" />llegan los días de vacilación.</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b><br />
</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b>¿Sabes?</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b><br />
</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><b>Así fue como me entere<br style="line-height: 17px;" />que vine en contra<br style="line-height: 17px;" />de mi propia<br style="line-height: 17px;" />voluntad a la tierra...</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #2a2a2a; font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;"><b>Víctor Antonio.</b></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #2a2a2a; font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TKl8LSrR9wI/AAAAAAAAAcE/DCshqFyy4yA/s1600/watermark.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TKl8LSrR9wI/AAAAAAAAAcE/DCshqFyy4yA/s400/watermark.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #2a2a2a; font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #2a2a2a; font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br />
</span></div><script type="text/javascript">
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</script>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-22636870113118843132010-09-27T17:28:00.000-07:002010-09-27T18:10:27.244-07:00(NO) Se busca un hombre.<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TKE2r3qkOII/AAAAAAAAAb4/MnYh6JSiHlg/s1600/100+PARIS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" px="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TKE2r3qkOII/AAAAAAAAAb4/MnYh6JSiHlg/s640/100+PARIS.jpg" width="426" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Hace unos días, publiqué en mi blog una sentida misiva, en la que sin pena y tantita gloria, mostré mi interior; contando a propios y extraños la forma en la que me rompieron arteramente el corazón. Gracias a ese post, mi correo eléctrónico, mi bandeja de mensajes de FB y Twitter han sido colmados de mensajes llenos de afecto, empatía y cariño. Hasta aquí todo va bien.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Veamos: </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Estoy pálida. Lo admito, pero es herencia genética. Mi palidez no obedece a síntoma de depresión alguna, mi descolorido color de piel es una de las herencias más indeseables que me endilgó mi cabrón padre.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mis ojos se ven llorosos. También es cierto, pero la razón de ello, es una maldita alergia que me provocó mi gato Jack Daniel´s Ovando, además de lo anterior padezco astigmatismo y miopía, mis lentes ya están dando de si y al parecer me urge una nueva valoración oftalmológica.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sé que corro el riesgo de que mis cercanas amistades decidan dejar de hablarme por ser poco menos que mal agradecida, sin embargo creo necesario explicar las razones de por qué pienso que me tienen al borde de la histeria. Como mi texto indica, efectivamente, estoy sola y lista para enamorarme al primer descuido, pero NO estoy desesperada (por mucho que lo parezca, en verdad). Me conmueve que deseen verme feliz y de tal suerte me estén organizando reuniones y citas a ciegas con el noble propósito de ayudarme a encontrar la pareja de mis sueños.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Si a esas vamos, ok, he aquí mi pliego petitorio de lo que considero sería el hombre perfecto para cumplir con el innoble principio de “conocer” en términos bíblicos (ni crean que tomaré ejemplos pendejos como “la sonrisa de George Clooney” . . .nah, hablemos de gente terrenal y al alcance de la mano, así que uso a mis propios amigos para este ejemplo):</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El hombre de mis sueños debe cumplir al pie de la letra los siguientes requisitos:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">1.- El talento único para arrebatarme la tristeza de Miguel Cane.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">2.- La inteligencia de Fedro Guillén.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">3.- El genio de Roberto Sosa.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">4.- El amor por los deberes domésticos, la escoba, el jabón y el trapeador de Daniel Herrera.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">5.- El Sex Appeal de Swan Peony.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">6.- El sentido del humor de Rafel Toantiuh.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">7.- El talento culinario de Jorge Hill.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">8.- El agrio sarcasmo de Ari Volovich.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">9.- La estatura de Bernardo Torres.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">10.- La sensibilidad de Fernando Rivera Calderón.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">11.- El talento y pasión por preparar el mejor café de Anamnetik.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">12.- La fortaleza espiritual de Gerado Varela.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">13.- Los ojos de Avi Rosen.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">14.- La caballerosidad de Mario Campos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">15.- El cuerpo de Nicolas Ullman.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">16.- El talento plástico de Sépánd Danesh.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">17.- La elegancia y clase de Fabrice.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">18.- El amor incondicional por mis hijos de Julio Clavijo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">19.- La desfachatez de Christian Zamorategui.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">20.- El gusto por el Jack Daniel´s de Edgar Ovando.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">21.- El alma infantil de Israel Susarrey.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">22.- El noble corazón de Víctor Carranza. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">23.- La coincidencia cósmica de David Escamilla.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">24.- La pasión por los mismos libros y los mismos discos que yo amo de Israel Valencia.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">25.- la facultad única para hacerte sentir la mujer más bella del mundo, aunque estés a años luz de serlo de Freddy Comitte </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">26.- La maravillosa sonrisa de Francisco Varela Michel.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">27.- La lealtad a prueba de balas de Marcos Hernández.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">28.- La extraordinaria capacidad de amar de Víctor Antonio.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Como verán, mi pliego petitorio es vasto, y absolutamente fuera del alcance de cualquier bolsillo. Yo la llamaría “El sueño guajiro en 28 sencillos pasos”. Pero como decía mi abuela "Dios no complace caprichos ni endereza jorobados” así que, si entre sus conocidos, allegados o incluso enemigos, no cuentan con un sujeto que esté a la medida de mis necesidades, de verdad, evítense la pena. Nos ahorramos los entuertos, las incomodiddes y nuestra amistad permanecerá sin sobresalto alguno.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">No creo que sus nobles esfuerzos por conseguirme pareja sirvan de algo (y que agradezco profundamente). El amor no funciona de esta manera.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El escritor argentino Julio Cortázar describió el acto de enamorarse en la forma más gráfica y sutil que yo tenga memoria:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><em>Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque la aman, yo creo que es al vesre. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto."</em></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Queridos, entrañables, amados amigos . . .dejen que la vida me sorprenda, permitan que en estos días nublados, me encuentre esa lluvia que cale mis huesos y acaricie mis entrañas. Porque, ¿quién sabe?, el amor . . .esa palabra. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">América Pacheco. @amerikapa<script type="text/javascript">
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</script> </div>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-81191346098183562312010-09-22T23:46:00.000-07:002010-09-23T05:18:34.610-07:00El funk de tu corazón. ("Take some, leave some" James Brown, The Payback)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TJr3Lorh-jI/AAAAAAAAAbY/M33Blm3kY_k/s1600/Chris+Suonare.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TJr3Lorh-jI/AAAAAAAAAbY/M33Blm3kY_k/s640/Chris+Suonare.bmp" width="426" /></a></div><br />
<blockquote style="text-align: right;"><b>*Para ti, Ana Laura . . .</b><br />
<b><br />
</b></blockquote><br />
<br />
<a name='more'></a><br />
<div><div class="MsoNormal" style="text-align: auto;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tu nombre de diez letras.<o:p></o:p></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: auto;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"></i></div><i style="mso-bidi-font-style: normal;"></i><br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"></i><br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"></i><br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"></i><br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"></i><br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"></i><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> En sólo diez letras cabe todo y nada, tu nombre retumba en mi cabeza a ritmo de un sensual funk, mi recuerdo más agridulce tiene notas de James Brown, exactamente la misma melodía de tu corazón.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¿Recuerdas nuestro primer encuentro parisino?¿Aeropuerto Charles de Gaulle, 15 de septiembre de 2009. Llegadas internacionales, terminal 2? Durante todo mi vuelo México-París no pude dormir, nos separaban doce interminables horas.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mis piernas temblaban después de cruzar la hora entera que demoré en cruzar la aduana gala. Mi cuerpo y el tuyo, estaban ahora tan próximos, el atlántico había quedado atrás. Estaba a minutos de quedarme sin aliento por tu abrazo de bienvenida. Tú sabías tan bien lo que me provocaba verte y sólo me tranquilizó recordar esas tiernas palabras que dijiste cuando te confesé mi angustia: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“</i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="FR">ta plus grande angoisse , est justifiée , je me pose la meme question, mais je n'angoisse pas, il arrivera ce qui doit…</span>”</i> Atravesar esa última puerta de cristal que nos separaba destrozaba mis nervios, yo tenía hora y media de retraso, así que salí presurosa y te busqué con la mirada. Me bastó menos de un minuto encontrarte: Ahí estabas. Podría reconocer tu figura entre millones. Tus dos metros de altura. Tu cuerpo atlético ganado a pulso por tu afición al Volley Ball profesional y la Capoeira. Tu piel mulata. Tu rizado cabello. Sonreí porque parecías tan nervioso y tú también me buscabas entre el gentío. Caminé todavía temblando rumbo a ti. Nací con la brújula descompuesta y ese día no fue la excepción, escogí la puerta más lejana, pero ese pésimo sentido de la orientación que me distingue, me permitió verte sin que tú lo notaras. Sólo tuve un metro de ventaja. En ese breve recorrido a tu espacio, recordé todo: La manera tan sutil en la que nos encontramos por vez primera. Tus desvelos para poder coincidir en nuestros complejos usos horarios. Mi fascinación por tu talento como compositor y pianista. Nuestro delicado y poético intercambio epistolar (porque por ti, volví a usar el correo, la carta escrita, el viejo buzón, las estampillas postales, la larga espera intercontinental). Tu obstinación en que yo te escribiera en español y tú en francés (para que ambos mejoráramos nuestro precario dominio del idioma ajeno) Tu preocupación por mi tristeza<i style="mso-bidi-font-style: normal;">: ” je m'inquietais de te savoir triste…je n'imagine pas pour quelle raison je ne me soucierais pas de toi…: parce que meme si c'est peu raisonnable, et improbable , je pense a toi , je t'imagine, et je m'attache un peu a cette image que j'aie et qui est forcément différente de la réalité .. mais j'attend de te rencontrer , il faut juste laisser libre l'espace pour toi”</i>). Tu deseo de pasar una temporada conmigo en México. Nuestro plan de pasar juntos tu cumpleaños. Tu ofrecimiento a mostrarme el lado más noble y real de París. Uno de tus últimos mensajes: Je t'attends toujours avec la même impatiente febrilité Todos esos recuerdos se agolparon en mi memoria mientras avanzaba lentamente. De pronto, volteaste hacia mí como si un pájaro hubiese volado y el abanico de sus alas te hubieran obligado a girar tu cabeza a la dirección contraria.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Eras todo sonrisa, la primera del día dedicada a tu Juliette. Avanzaste los pocos pasos que nos separaban y me abrazaste como nunca nadie lo había hecho, mis dedos, mis extremidades pudieron abarcarte, tocarte, después de tantas horas de espera; tu cuerpo estaba ahora a mi merced. El perfume que exhalabas inundó por completo mi olfato, mientras tú hundías tu rostro en mi cabellera, también conociendo y reconociendo a quien sabías tuya. Te separaste y me tomaste de las manos para verme con detenimiento, tus bellísimos ojos me recorrían con una sonrisa aún más grande. “Luces tan bella, tan linda” y lo decías con esa franqueza que sólo poseen las almas puras, con esa desbordante alegría que ofrecía tu mirada, tan complacida, tan brillante. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Creo recordar que a partir de ese primer contacto, nunca más, en los siguientes días que estuvimos juntos dejaste de tomar mi mano o abrazarme. Compraste los boletos del RER, me tomaste de la mano y abordamos el tren. Tuviste curiosidad por mi ipod y te pusiste un audífono, mientras nos sentábamos e iniciábamos nuestro viaje. Volteaste a verme con sorpresa complaciente cuando reconociste que lo último que escuché era el maravilloso disco de James Brown “The Payback” y que escuchamos completo en nuestra primera travesía. Volvió el abrazo y el lento camino de tus labios a los míos. No me alcanzan los adjetivos para describir el primer beso. Un largo beso que duró media línea del RER y tres transbordos en las entrañas de París. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TJr5AitCbpI/AAAAAAAAAbg/fg325rq4Css/s1600/100_4222.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TJr5AitCbpI/AAAAAAAAAbg/fg325rq4Css/s400/100_4222.jpg" width="267" /></a></div><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Los seres humanos somos las únicas criaturas en la fauna viviente con la capacidad de mentir. Mentimos arteramente con la boca y a veces diestramente con la mirada. Sin embargo, no conozco aún alguno que sea capaz de mentir con el corazón. Y el tuyo, no mentía. Tu corazón empezó a latir con tanta fuerza a cada beso que cuando lo noté, me separé lentamente y te dije: “hey…tu corazón late de una manera…parece un funk, igual que el de James Brown” me miraste sorprendido con una mezcla de satisfacción y rubor. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Reconociste que tu corazón latía al borde de la taquicardia y que te encantaba que sonara a funk. Te regalé el cumplido de tu vida. En ese largo camino al Quartier Latin, tropezaste tantas veces, en las escaleras, en las aceras, en lo pasillos, estabas tan feliz, tan nervioso. La gente nos miraba de forma extraña. Lo entendí después. No es común que el parisino exhiba muestras de amor en público, lo cual no deja de ser paradójico debido a su fama de románticos y amantes sensuales. Éramos una rara pareja en esa maravillosa babel. Un gigante de raza negra con una diminuta latina, una llama ardiente en medio del glaciar del ciudadano común.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Yo recuerdo cada paso, cada metro recorrido, cada lugar, nuestra primer y última comida juntos. ¿Lo recuerdas tú también? ¿El barrio latino, el Pantheon, los Jardines de Luxemburgo, Pére Lachaise? ¿Recuerdas que siempre que me distraía bobeando con cualquier cosa, y de repente volteaba y me encontraba con tu mirada plena de toda esa ternura y que al sentirte descubierto, te sonrojabas como un niño? Pero sobre todo… ¿recuerdas Gambetta? Ese encantador barrio cuna del Jazz parisino donde tocaste por última vez el piano para mí! ¿Recuerdas mis incontrolables lágrimas cuando tocaste “Sunrise” que fue la primera pieza de tu autoría que me mandaste por mail aquella madrugada, tantos meses atrás? ¿Recuerdas tu sorpresa cuando volteaste y viste mi rostro bañado en lágrimas y me pediste que no llorara porque no era esa tu intención? ¿Recuerdas que de inmediato empezaste a tocar el tema de Mary Poppins para alegrarme y sólo conseguiste que llorara con mayor intensidad…y que dejaste de tocar el piano para abrazarme y consolarme? Y tus últimas palabras aquella tarde: “Tengo una sorpresa para ti, te va a encantar”<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¿Recuerdas que acordamos que pasarías por mí para llevarme a Orly a tomar mi vuelo a Barcelona? te esperé 3 horas y nunca llegaste. No sólo me quedé ese día con tu obsequio de cumpleaños. Esa tarde te escribí diciéndote que no importaba y que te decía adiós, sin más ni más. Pero te tengo noticias querido: mentí.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sí pasó y mucho. Rompiste mi corazón en tantos trozos que me costó tanto trabajo reunirlos todos de vuelta y recordarlo todo y exorcizar mi dolor. Me abandonaste cuando más segura estaba (cuando había desechado ese miedo inicial, cuando pisé por primera vez París días atrás), me dejaste en un aeropuerto de un país extraño, sin un adiós, sin un abrazo y mucho menos sin una explicación, sólo me quedé con un boleto en mano y una tristeza tan grande, que permaneció hasta el día de hoy.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Te odie, lo confieso. Y ahora que sé después de tanto tiempo por qué carajos no llegaste, ahora que conozco la razón de tu ausencia en ese aeropuerto, mi corazón se rompe otra vez. No sé por qué carajos te dedico esta carta y te pregunto tantas cosas si jamás podrás leerla, si jamás podrás responderla. Sin embargo, si estuvieras aquí cumplirías un año más, sería tu cumpleaños y tu corazón seguiría latiendo tan fuerte, tan melódicamente, tan encantadoramente funk.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Esta larga carta me sirve más a mí que a ti, ya que con ella limpio todo lo que queda de amargura en mi interior. Con esta carta hago las paces con mis recuerdos y contigo de manera cordial, sin llanto, ni rencor. No quiero olvidar, porque hurgando en nuestro pasado, redescubrí letras y momentos que no cambio por ninguna lágrima. Nada cura tanto como el incomparable ejercicio literario. Sana heridas y cierra caminos y círculos viciosos de rencor y desencanto.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ahora que abrí mi memoria hurgando hasta el último rescoldo, me doy cuenta que tengo mucho que agradecerte. Agradezco esta dura lección que me hizo crecer con valentía y dignidad. Que el amor que me hiciste sentir me recuerda que soy un ser humano con capacidades asombrosas para prodigar amor y redención. Estoy lista para avanzar y enfrentar cualquier prueba del destino porque así lo he decidido, decidí dejar de conmiserarme, romperme la cabeza y cerrar de una buena vez el maldito círculo. Ya no me interesa saber cuál era esa sorpresa con la cual prometiste sorprenderme en ese último beso cargado de “je t'embrasse.. fort... et longtemps.. et partout ou je peux“ o qué diablos decía ese tardío mail (y que explicaba todo) que estúpidamente borré sin leer. Gracias, de todo corazón por guiarme de la mano a ese camino cuyo letrero indica que merezco ser tan feliz, porque soy una mejor persona también gracias a ti. <o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Feliz cumpleaños, te debo un abrazo, pero estoy segura que estaremos juntos en la otra vida y al fin, podré dártelo.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p>Hasta siempre Christophe.</o:p><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TJr8vHEr_OI/AAAAAAAAAbw/tspuL9iqPO4/s1600/IMG_0014.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="425" src="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TJr8vHEr_OI/AAAAAAAAAbw/tspuL9iqPO4/s640/IMG_0014.jpg" width="640" /></a></div><o:p><br />
</o:p><br />
<o:p><br />
</o:p><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/hTNIyT804mw?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/hTNIyT804mw?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div></div><script type="text/javascript">
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</script></div>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-47161700435652089492010-09-22T22:49:00.000-07:002010-09-22T22:50:19.077-07:00Adanowsky, la estrella Ave Fénix.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TJrpLQfHgWI/AAAAAAAAAa4/5PXbyzlsxAA/s1600/Adan+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="272" src="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TJrpLQfHgWI/AAAAAAAAAa4/5PXbyzlsxAA/s400/Adan+2.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Hombre astuto, hombre Fénix, hombre iluminado; el juego de las almas ha comenzado. . . <o:p></o:p><br />
<br />
<a name='more'></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">El círculo se abre y expande . . .<span style="font-size: 20pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Fenix. Ese fue el nombre con el que el mundo conoció a Adán Jodorowsky en la película Santa Sangre, film escrito y dirigido por su padre Alejandro Jororowsky rodado en la Ciudad de México en 1986. Adán contaba con sólo 12 años de edad, sin embargo en un arrebato de carisma e ingenuidad, logró robarle la película al protagonista, su propio hermano Axel (ahora Cristóbal) quién interpretaba al atormentado y retorcido Fénix en su adultez. La cinta consigue gracias a esta entrañable dupla, penetrar en los recovecos del subconsciente del espectador y conmoverlo de forma inevitable<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">En torno a la vida de Adán se ciernen diversas afirmaciones. Como que James Brown le enseño sus primeros pasos de baile, que aprendió de George Harrison sus primeros acordes de guitarra y que ser hijo del cineasta-el hombre arcano-dramaturgo-actor-guionista- lo dota per se de cierta aura de misticismo. Lo cierto es que Adanowsky no es un tipo convencional. Nadie en su estirpe lo es.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Bajo el nombre artístico de ADANOWSKI en el año 2008 lanzó en Francia “Etoile Eternelle” su primer disco como solista, con 12 tracks de los cuales 8 eran interpretados en idioma galo y dos en español. En 2008 presentó en México en el Lunario del Auditorio Nacional su álbum “El ídolo”, álbum que vino a ser la versión de Etoile Eternelle para Latinoamérica, y para el cuál Adanowsky se reinventó a sí mismo, creando un personaje seductor, vestido de lentejuelas y zapatos de charol cuya ambición de popularidad en el showbiz se cuentan a modé de fabule track por track. Un disco notable (salpicado de toques funk, soul y sonidos emanados de sensual Cabaret) a pesar de no incluir dos de las canciones más logradas más del disco debut: “Chanteur a Bobos” o la versión exquisita de “Compagnion du ciel” (pieza que denota una influencia muy marcada de Leonard Cohen). En el año 2009 y recordando de manera irónica el libro “La mitad siniestra” de Stephen King, Adanowsky regresó al Lunario a “matar” de forma simbólica al Ídolo en un espectáculo visualmente estrambótico: voluptuosas mujeres, sangre en cuerpos desnudos, ritual vudú, demonios, enanos, vellocinios de oro, la muerte alada, mariachis y un ataúd, sirvieron como metáfora perfecta para soplar las cenizas del Fénix.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">10 Septiembre 2010. Lunario del Auditorio Nacional. Adanowsky presentó su último disco “Amador”, álbum que no tiene ninguna semejanza con sus dos anteriores trabajos, las letras y música fueron compuestas en su mayoría por él mismo y por Alejandro Jodorowsky, así como una colaboración especial de Devendra Banhart (you are the one). Melancolía, dolor, llanto y collares de lágrimas a modo de perlas retumbaron en las paredes del recinto de Reforma. Poesía, esperanza y amor. Sonidos folk, soul. Las lentejuelas, los sensuales movimientos de cadera y bailes acrobáticos quedaron atrás, dando paso a un ambiente plagado de color rojo y dorado, flores y guitarra acústica. Atmósfera hipnótica. Cada asistente vibro con la caricia del suave piano. Las más coreadas de la noche fueron “Sol con corazón”, “Niña Roja”, “Amor sin fin” pero sobre todo “Déjame llorar” canción autoría de Alfonso Esparza Otero, y que a todo aquel que haya visto Santa Sangre comprende su vital significado porque le recuerda que el despertar, que la conciencia de la realidad suele venir acompañada del más doloroso sentimiento. Que la locura a veces nos salva, que la ignorancia nos rescata de nuestros propios demonios y recuerdos cuando estos son imposibles de soportar. Las lágrimas invadieron el Lunario.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TJrp50YAAjI/AAAAAAAAAbI/lHlwj3DAcHU/s1600/IMG_0038.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TJrp50YAAjI/AAAAAAAAAbI/lHlwj3DAcHU/s400/IMG_0038.JPG" width="266" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">El delicioso cover de “J´aime tes genoux” de Michel Bernard creo el ambiente festivo, sin embargo cuando apareció justo en medio del escenario un inmenso panel tráslucido donde sólo se permitía observar como la silueta del cantante cambiaba sus ropas para colocarse la ya emblemática chaqueta de lentejuelas para dar paso a “Me siento mal” “El ídolo” y “Estrella inmortal” la locura fue absoluta. <o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TJrqFE0K8_I/AAAAAAAAAbQ/bwYITz1FP-0/s1600/IMG_0040.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TJrqFE0K8_I/AAAAAAAAAbQ/bwYITz1FP-0/s400/IMG_0040.JPG" width="266" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> El círculo se contrae y se cierra.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Apareció de súbito en el escenario Cristobal Jodorowsky para unirse en fraterno beso y abrazo con su hermano menor. Fenix niño y Fenix adulto actuaron juntos por primera vez en un escenario acompañados de una guitarra. El público no paraba de aplaudir. ¿Quién dice que el amor no puede verse?<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Hombre astuto, hombre Fénix, hombre iluminado. . .el juego de almas ha terminado. Y aun así, no he alienado el mundo de los sueños.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TJrpo9TTYDI/AAAAAAAAAbA/yew8QISgMs0/s1600/adan+lunario+cristobal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TJrpo9TTYDI/AAAAAAAAAbA/yew8QISgMs0/s320/adan+lunario+cristobal.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br />
</i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">*Amador es una producción de Rob y Adán Jodorowsky, grabado en París, Francia, mezclado en Los </i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">ángeles, CA y distribuido en México por Emi Music.<o:p></o:p></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br />
</i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">*Crónica publicada en "La Mosca en la Red"</i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i><a href="http://lamosca.com.mx/index.php?option=com_content&view=article&id=811:adanowsky&catid=172:scroller">http://lamosca.com.mx/index.php?option=com_content&view=article&id=811:adanowsky&catid=172:scroller</a></div><script type="text/javascript">
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</script>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-39901889291370547232010-09-07T09:11:00.000-07:002010-09-07T09:14:06.709-07:00Nunca es tarde.<blockquote></blockquote><blockquote> </blockquote><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TIZkrzav_BI/AAAAAAAAAaQ/cJxcchwoPLw/s1600/freres+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" ox="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TIZkrzav_BI/AAAAAAAAAaQ/cJxcchwoPLw/s640/freres+2.jpg" width="630" /></a></div><div style="text-align: justify;"><a name='more'></a><br />
Tan pocas veces te he dicho lo que significas para mí. Nunca es tarde, hoy no lo será.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Desconocidas providencias desearon que nacieras antes que yo. Cuatro años antes, para ser precisos, pero siempre fuiste más grande que yo: grande de espíritu, de talento, sensibilidad y corazón.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Fuiste un frágil gorrión en mi jaula. Compartimos lo feo y lo peor. Yo superé todo, tú lo padeciste, aún lo haces. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Recuerdo la línea introductoria del primer poema que me escribiste: “A la que me enseñó a leer sin saberlo, trayendo todos esos viejos libros a casa”. Yo te enseñé a leer, pero tú me enseñaste a escribir. Cuando Papá enfermó de Cáncer, tú, que lo acompañaste en esa cruel desventura cada hora, le compusiste “Cantos de Hospital” trabajo poético que arrancó las lágrimas de propios y extraños. El poder de tu poesía no tiene comparación. Cada virtud que mi ser posea, tú la calcaste, para después mejorarla con un estilo artístico que espero el mundo algún día conozca.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mi naturaleza es egocéntrica, la tuya es tímida. Me gusta brillar, tú amas la penumbra, el silencio, los placeres sencillos de la vida y el aire puro.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Fui vegetariana en mi muy lejana adolescencia, tú ahora lo eres por filosofía, por convicción, por amor al equilibrio natural y por devoción al Santo Nombre.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Llevé a casa por estudio, por curiosidad, el Shrimad Bhagavatam y el Baghavad Gita. La sorpresa es que ahora la devoción por Khrisha es tu estilo de vida. Tu amor por la humanidad y la naturaleza la expresas practicando una de las filosofías más puras que existen, yo no pude, no tengo esa fuerza que a ti te sobra.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Llevé a tus manos el primer libro de Charles Bukowski, pero tú leíste primero todos sus libros, antes que yo. Tus ojos siempre fueron más claros, más transparentes, lo serán eternamente. Eres todo lo que siempre quise ser y que por autosabotaje no soy. Eres Arquitecto. Estudiante de Filosofía y Músico de Reggae. Heredaste mejor que nadie la franqueza y la honestidad de nuestro linaje.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Hoy no es tu cumpleaños. Hoy no se celebra nada, pero ahora que mi corazón se fragmenta, traté de recordar los brazos de quien más me ha amado, quise recordar al hombre que me ha valorado como ninguno, admirado, querido, abrazado con el más puro amor. . .y tu imagen, tu cínica sonrisa, y el maravilloso regalo de cumpleaños que me diste vino a mi memoria. Llenaste mi corazón de amor con tan sólo recordarte…no te olvido, no lo haré nunca. Eres parte de mi vida de manera inmutable y cuando muera, espero que seas tú y nadie más quien cierre mis ojos. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Te amo. Lo haré siempre. Eres mi hermano, mi sangre. Hare Krhisna, Hare, Hare. . .</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">América Pacheco. @amerikapa</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
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</script>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-43510226942534045122010-09-05T20:01:00.000-07:002010-09-06T11:48:48.502-07:00Querido Profesor.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TIRsxAyi0GI/AAAAAAAAAaI/rsGEmFv5xQo/s1600/UUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TIRsxAyi0GI/AAAAAAAAAaI/rsGEmFv5xQo/s640/UUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU.jpg" width="454" /></a></div><br />
<br />
<blockquote>Dedicado con toda humildad y amor a Miguel Cane.</blockquote><a name='more'></a>Todos me observan<br />
<div>caigo profundamente</div><div>estoy confundida</div><div>mi corazón se detuvo.</div><div><br />
</div><div>¿Estoy dormida?</div><div><br />
</div><div>Despierto...él me ataca...</div><div>estoy asustada soy como una pequeña niña,</div><div>mis ojos se nublan, deslizo el gis caprichosa y tímidamente,</div><div>me siento la mujer más estúpida del mundo que gira sin mi cada</div><div>músculo, cada cabello. El miedo y yo somos uno, arrinconados.</div><div><br />
</div><div>El profesor gritándome, cercenándome. Me ahogo en el álgebra,</div><div>muero en letras, pienso, pienso . . .en una cerveza, pienso en mi padre.</div><div><br />
</div><div>-"veo que no sabes identificar las regiones en el plano" dice el coreado de</div><div>risas y murmullos.</div><div><br />
</div><div>Estoy atrapada, alguien habla y no alcanzo a escucharlo...cada músculo</div><div>escondido tras mi piel.</div><div><br />
</div><div>Pienso en el sol, en lo hermoso que es afuera.</div><div>Pienso que el también transpira y golpea a las prostitutas (que le recuerdan a su madre)</div><div>que no tiene amigos o tiene que pagar por ellos . . .pienso.</div><div><br />
</div><div>Él me grita de nuevo, no es más que otro hombre, vacío, sólo</div><div>no es más que un montón de de carne, ropa, pelo, bigotes y números.</div><div><br />
</div><div>Sonrío. Mis dientes se esparcen, esporas en al atmósfera polinizan su furia, </div><div>sus gritos me devuelven mi risa y mi corazón, Me siento a salvo, de vuelta a</div><div>mi asiento, silencio. . .pensamos en silencio. También lo insulto, nadie lo sabe.</div><div>Se escucha un auto, lejos, muy lejos.</div><div><br />
</div><div>Sus ojos huyen de mí, caminamos en silencio de nuevo. Está derrotado,</div><div>no pudo acabarme, lo sé.</div><div><br />
</div><div>La electricidad brilla junto a su furia.. . doy pasos largos y rápidos, brincando las sombras. Lo observo.</div><div><br />
</div><div>Nunca te metas en la vida de una poeta. He aquí mi venganza.</div><div>Tomo mi asiento, me río, miro por la ventana. . .esperando que el viento me arroje a casa.</div><div><br />
</div><div>América Pacheco. @amerikapa</div><div> </div>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-80569343952603065872010-09-02T08:23:00.000-07:002010-09-05T21:25:47.378-07:00Cáncer de Olvido o El olvido individual es un síntoma, la amnesia colectiva es un cáncer.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TH_BFx8c07I/AAAAAAAAAZ4/GxwcETkWmAc/s1600/Roberto+Sosa.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="422" ox="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TH_BFx8c07I/AAAAAAAAAZ4/GxwcETkWmAc/s640/Roberto+Sosa.JPG" width="640" /></a></div><blockquote>Dedicado con todo mi cariño al niño Sosa.</blockquote><a name='more'></a><br />
<br />
Deber. Poder. Querer. Congruencia. Moral. Traición. <br />
<br />
<br />
¿Cuál es el verdadero rostro de la decadencia humana?<br />
<br />
Roberto Sosa nos obsequia 10 estampas de ese rostro mediante una brutal e inquietante puesta en escena: “Cáncer de Olvido”, monólogo dirigido por el dramaturgo Víctor Salcido, quien también es autor de este espejo mismo de la opereta trágica en la que se ha convertido nuestra sociedad. Sosa nos transporta de la mano con una fina entrega actoral, al desequilibrio emocional en el que ve sumergido el tragicómico protagonista Martín Serrano en una onírica travesía salpicada de humor negro, ironía sutil y drama descarnado.<br />
<br />
Martín Serrano es un exitoso y galardonado escritor que ha sido incomprensiblemente secuestrado por el poder mismo del estado. Sus divagaciones, delirios y memorias que fluyen ante la impotencia e incredulidad de su cautiverio, le sirven de pretexto para cuestionar y cuestionarse las razones que lo mantienen viviendo su pesadilla. Pavorosas escenas, delicioso sarcasmo, ingeniosos diálogos. El primero de ellos prepara al espectador del platillo exótico que está por degustar. Una totémica virgen lo mira de reojo, él le pregunta: <br />
<br />
“Tú que desde el cielo bajaste una hermosa mañana... ¿cuántos cadáveres escondes bajo el manto?”<br />
<br />
O este par de joyas:<br />
<br />
“En este país las leyes son tan absurdas, que no se puede tocar el Himno Nacional, aunque sean 5 notas, es un crimen, tanto como llamarle pelele al Espurio... ¿o espurio al Pelele?”<br />
<br />
“Y agradece que tienes hambre ¡México!, eso significa que tu estómago aún funciona”<br />
<br />
La escenografía en sí misma es explicita. El gigantesco cuarto oscuro adornado por simples objetos (una silla, un mingitorio, una puerta) sólo ostenta una grisácea bandera que muestra un guajolote devorando un gusano, convirtiéndose por instantes en el jocoso objeto de sus punzantes reproches:<br />
<br />
“Los mexicanos que sabemos reírnos de nuestras tragedias, los mexicanos que ya no sentimos las mandíbulas de tanto reír”<br />
<br />
Sosa nos convence sin miramientos al interpretar a 10 personajes diametralmente opuestos entre sí; se convierte camaleónicamente de un oligofrénico cautivo al Subcomandante Marcos, al escritor en su juventud, en sus captores, en bestia, terrorista, militar y demonio. Los 30 años de trayectoria artística, 90 largometrajes, más de 20 puestas en escena, sus estudios en El Conservatorio Nacional de Arte Dramático y en La Escuela Nacional de Circo Ana Fratelini en Paris, Francia, obligan al aplauso de pie, tal y como sucedió en el estreno el miércoles pasado en un abarrotado Teatro Helénico.<br />
<br />
Obra multimedia con moraleja, somos un pueblo sin memoria, la sociedad actual puede indignarse ante un escandaloso acto divulgado por los medios de comunicación, desgarrarse las vestiduras y olvidar en un santiamén, ante la visita de una nueva y aún más escandalosa noticia. Esta pieza teatral es un placer que destroza, que divierte dejando una semilla en la memoria que nos invita a reflexionar y no olvidar. Atraviesa la moral propia profundamente, sin juicios. <br />
<br />
Dulzor que fascina amargamente.<br />
<br />
La pieza final del espectáculo artístico, es interpretada y compuesta por el Maestro Fernando Rivera Calderón y la musicalización corre a cargo de Pablo Mondragón, quien dota la atmósfera de una apabullante y vibrante melancolía.<br />
<br />
Presentada por el Fondo Nacional para la Cultura y las Artes FONCA y el Consejo Nacional para la Cultura y las Artes CONACULTA “Cáncer de Olvido” se presentará todos los miércoles en el Centro Cultural Helénico, hasta el 10 de noviembre próximo. <br />
<br />
Los invito a esta provocadora odisea citando al director Víctor Salcido (quién confesó haber ideado esta puesta en escena bajo el efecto de unos tragos en compañía de Roberto Sosa) “La vida es un gran pretexto para que la muerte continúe”<br />
<br />
Abarrotemos el teatro. <br />
<br />
América Pacheco. @amerikapa<br />
<br />
*Esta crónica fue publicada en La Mosca en la red.: <a href="http://www.lamosca.com.mx/index.php?option=com_content&view=article&id=800:cancer-de-olvido&catid=111:nuevas-tecnologias&Itemid=83">http://www.lamosca.com.mx/index.php?option=com_content&view=article&id=800:cancer-de-olvido&catid=111:nuevas-tecnologias&Itemid=83</a>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-5091196413400107862010-08-25T09:13:00.000-07:002010-08-25T10:46:31.652-07:00Here comes the Dragon II<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/THVWRj7_GEI/AAAAAAAAAZo/L0XqCEjePaE/s1600/dragon.jpg" imageanchor="1" style="cssfloat: left; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" ox="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/THVWRj7_GEI/AAAAAAAAAZo/L0XqCEjePaE/s640/dragon.jpg" width="452" /></a></div>**** <br />
<br />
Dedicado con todo amor a Alicia Alarcón, quién ha visto tan de cerca los ojos de mi dragón . . .a través de mis pupilas<br />
<br />
****<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
Si abres la puerta<br />
<br />
entra el verano siempre sonriente <br />
<br />
contra el vidrio se pega, <br />
<br />
la poeta, los niños<br />
<br />
mi boca, buscando una flor.<br />
<br />
<br />
Suave se mece el humo en la <br />
<br />
fuerte tormenta,<br />
<br />
las vanidades llenas de color<br />
<br />
emergen.<br />
<br />
<br />
Es Verano<br />
<br />
paso a paso el ave, de un color oscurísimo<br />
<br />
se impulsa antes de volar<br />
<br />
mi flor y el rosa sin preocupaciones<br />
<br />
pasa deslizándose . . .<br />
<br />
la ilusión de una caricia que recuerda<br />
<br />
siempre con manos tibias.<br />
<br />
<br />
La piel aguarda con paciencia<br />
<br />
la suave brisa<br />
<br />
<br />
espera el sol que nazca mi amor <br />
<br />
¿o es al revés?<br />
<br />
<br />
Van galopando<br />
<br />
mis latidos<br />
<br />
hacia legiones de tormentas.<br />
<br />
<br />
Tu ausencia en el cuerpo<br />
<br />
me importa el destino…<br />
<br />
tus palabras sin nombre<br />
<br />
despertaron hechizos, las<br />
<br />
quimeras tan viejas que<br />
<br />
desertan ilusiones.<br />
<br />
<br />
Me espero en un río que llora<br />
<br />
a torrentes, me siento en la hamaca<br />
<br />
que mece ilusiones . . .te veo desnudo<br />
<br />
mientras fumo entre pausas,<br />
<br />
te siento a mi lado para apagar<br />
<br />
pasiones.<br />
<br />
<br />
Sorbo olvidos en papeles,<br />
<br />
esquivando los fantasmas, que<br />
<br />
los recuerdos son hirientes<br />
<br />
al morir en el presente . . .<br />
<br />
esperanzas por entender <br />
<br />
cuando alejo el pasado, <br />
<br />
y las fotos . . .<br />
<br />
que me obligan a no olvidarte ausente.<br />
<br />
<br />
Cierro los ojos para provocarme reflejos. . .<br />
<br />
<br />
(no es que vaya entre telarañas<br />
<br />
tejiendo redes)<br />
<br />
<br />
Esque espero tu<br />
<br />
Sombra, que hace mi poesía.<br />
<br />
esque espero tu tiempo, para<br />
<br />
rasgar mi vida.<br />
<br />
<br />
En la casa de la poeta<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>sigue lloviendo. . .<br />
<br />
<br />
América Pacheco.<br />
<br />
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</script>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-43334070124797753672010-07-27T23:17:00.000-07:002010-07-27T23:26:44.915-07:00Here comes the Dragon.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TE_KcGtMfGI/AAAAAAAAAZY/JcgxpLrklQI/s1600/kago01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TE_KcGtMfGI/AAAAAAAAAZY/JcgxpLrklQI/s640/kago01.jpg" width="444" /></a></div><div><br />
</div><div><br />
<a name='more'></a><br />
</div>Mi poesía es algo<script type="text/javascript">
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</script><br />
<div>que no se puede</div><div>destrozar más.</div><div>Cansancio, cenizas.</div><div>Una luz apagada,</div><div>un latido, un miedo.</div><div>Leche, locura en el cereal.</div><div>Gris interminable.</div><div>Cortar Flores.</div><div>Un gato lamiendo sus patas.</div><div>Ruido, lluvia. jazz.</div><div>Básicamente no existe algo</div><div>más bello y transparente</div><div>que una mujer desesperada</div><div>buscando</div><div>refugio</div><div>en la poesía.</div><div><br />
</div><div>América Pacheco. @amerikapa</div><div><br />
</div><div>*Gracias por iluminar mis noches con tu mirada y por dejarme arrastrar por la magia de tu sonrisa. Bienvenido a mi vida, el tiempo que decidas permanecer en ella será sin duda, una onírica travesía. A ti, inesperado Dragón, te regalo esta poesía.</div>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-5556490440204240572010-07-23T12:02:00.000-07:002011-06-26T09:19:09.728-07:00Ecce Homo (carta a mi padre)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TEnmSABoOcI/AAAAAAAAAZA/Jl3EcCPkMVE/s1600/papillon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" hw="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TEnmSABoOcI/AAAAAAAAAZA/Jl3EcCPkMVE/s320/papillon.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Mi padre es ateo.</div><br />
<br />
<a name='more'></a><br />
<div style="text-align: justify;">Tal vez esa no es la más esperanzadora de las líneas para empezar una carta, pero esa es la contundente realidad. La adoración de mi niñez siempre fue mi padre. Y creo que lo será siempre. Su quebradiza salud, lo obligó a pasar más tiempo con sus hijos que en una oficina ganándose la vida; mi madre lo padeció, pero yo lo disfruté cada segundo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Él fue mi único dios y sus enseñanzas mi apócrifo evangelio. Gracias a él aprendí que el lugar donde nacimos y crecimos es indudablemente un lugar sagrado, que quién se conduce con inteligencia y veracidad siempre, aunque a veces resulte tortuosa, recibe la más duradera de las recompensas. Él me enseñó que mis ojos siempre ávidos debían mirar cuestionando, porque el escepticismo es el privilegio de la inteligencia, el dudar siempre nos lleva a la verdad (y sí, leyó a Descartes). Llenó mi infancia de libros y a él agradezco mi amor a la literatura. Su honestidad recalcitrante marcó el rumbo de mi infancia y que tanto agradezco en mi adultez. Su amor al rock y al cine me convirtieron en melómana y cinéfila desde muy pequeña. Él me vistió, me alimentó, me enseñó a ser franca hasta la impertinencia, me mostró que la única forma de vivir esta vida y no otra, es a base de pasión, lucha y esfuerzo.Me guió, y me amó con todas las fuerzas de su vibrante alma</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El cáncer no pudo apagar jamás el fulgor de sus azules ojos. Recuerdo que cuando estaba embarazada de mi hijo Iñaki, él moría lentamente en oncología. Y recuerdo también esa última visita, ya que juré que sería la última vez que lo varía con vida. Me acerqué con auténtico temor y entonces recibí aquella dolorosa mirada. Simplemente me recorrió con esos ojos tan vacíos, acarició mi vientre con esa debilidad que nunca le conocí. Sus labios sólo murmuraron: “no claudiques, no temas, que tu corazón nunca pierda la ilusión, porque si creemos en ella, es cierta, indestructible.Una ilusión es el sable quieto y corta en rodajas el corazón, mi tiempo termina, pero en algún lugar turbulento seré el río que fluya lento a tu alrededor”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Después de 5 años de esa dolorosa despedida, alguien muy cercano a mi familia me dijo mientras comía en compañía de mis hijos: “qué parecida eres a tu padre, y tus nenes…son como pequeños clones del buen Víctor”. Sonreí y pensé con agrado que su maravillosa obra conmigo seguía rindiendo frutos. Que mis hijos adoren los libros, el rock, el gusto por el cine y opten por la verdad a bocajarro, nunca a medias, que cuestionen y que amen con todo lo que tienen, que defiendan lo que creen que es lo correcto y que naveguen por ese río que fluye lento a nuestro alrededor, es la prueba. Sólo dije un escueto “gracias” mientras acaricié al pequeño Iñaki, quien heredó los ojos del abuelo…y vi ese mismo brillo, resplandeciente de todo él, de mi héroe, de mi Dios, mi padre, mi madre y mi todo. No siempre las madres son del sexo femenino. Mis hijos, carne de su carne y sangre de su sangre, son mi mejor homenaje a él, su herencia y su legado</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Feliz cumpleaños Papá, la vida no me alcanzará para agradecer a todos los dioses y a todos los demonios, seguir teniendo el privilegio de tu respirar. Te amo tanto... mi "Papillón". </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">América Pacheco. @amerikapa</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><script type="text/javascript">
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</script>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-22868401833213880572010-07-20T09:24:00.000-07:002010-07-21T18:39:03.675-07:00La venida de los Insurgentes (o cómo ser provocador de oficio).<div style="text-align: right;"></div><div style="text-align: right;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TEXNFnRNQuI/AAAAAAAAAYg/2eZ11rkke-g/s1600/Fer+el+vicio+4.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" hw="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TEXNFnRNQuI/AAAAAAAAAYg/2eZ11rkke-g/s640/Fer+el+vicio+4.jpg" width="640" /></a></div><blockquote><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"></div><blockquote style="text-align: right;"><div style="text-align: right;"><strong></strong></div></blockquote><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"></div><div></div></blockquote><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><strong></strong></div><div style="text-align: right;"><strong></strong><br />
<a name='more'></a><b>"Si ya me condenaron, ¿para qué quieren que me arrepienta?</b>"</div><div style="text-align: right;"><strong><br />
</strong><br />
<strong>–Para darte la absolución, Domingo-</strong></div><div style="text-align: right;"><strong><br />
</strong></div><div style="text-align: right;"><strong>-“No me interesa” </strong></div><div style="text-align: right;"><strong><br />
</strong></div><div style="text-align: right;"><strong>-Domingo Periñón- Los pasos de López, de Jorge Ibargüengoitia</strong></div><br />
<br />
¿Qué clase de afrenta a la nación podría ser lo suficientemente grave como para que tuviera la atención inmediata de las autoridades competentes? ¿Las flagrantes tropelías del narco? ¿Las matanzas en Torreón, en Cd. Juárez, en Michoacán? ¿Acaso lo es la vergonzosa muerte de 49 niños en la guardería ABC?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Si usted apostó a cualquiera de los supuestos anteriores, lamento decirle que vive en el error (o en La Baja Sajonia y no en este país). El crimen que puede ofender más a nuestro actual gobierno, es simple y llanamente que un grupo de artistas de teatro y cabaret decidan hacer su propia versión en cumbia del Himno Nacional Mexicano. </div><div style="text-align: justify;"><br />
El pasado viernes 16 de julio fui testigo de uno de los espectáculos de cabaret más hilarantes y originales de este año. “La venida de los insurgentes” (dentro del Octavo Festival Internacional de Cabaret) representada por los populares integrantes del programa radiofónico “El Weso”, quienes montaron este show en el Bar El Vicio y donde de manera absolutamente ingeniosa, parodian la los héroes que nos dieron patria y libertad a modo de un delirante grupo de rock compuesto por los insurgentes Miguel Hidalgo y Costilla (Fernando Rivera Calderón), José María Morelos (Martín Durán), Leona Vicario (La voz misteriosa),Vicente Guerrero (Julio Ordóñez) y un entrañable Agustín de Iturbide-Salinas-Zedillo-Fox y de Cevallos, interpretados soberbiamente por la multifacética Marisol Gasé. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">La premisa es la siguiente: ¿qué pasaría si los héroes patrios regresaran desde ultratumba a vengarse de todos aquellos quienes han pisoteado su legado?. Este original concierto mezcla de cabaret, ópera rock y farsa política, fue mencionado el mismo día de su estreno en la columna de Katia D´Artigues publicada en conocido diario de circulación nacional como sigue: “¿Quiere ver una afrenta al artículo 38 de la Constitución? Hoy Fernando Rivera Calderón tocará en el debut de “La Venida de los Insurgentes” en El Vicio (Madrid 13, Coyoacán) una versión ¡en cumbia! del Himno Nacional.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">La justicia pronta y expedita funciona de manera más eficiente cuando se “transgreden” los intocables símbolos patrios, que cualquier otro delito por inadmisible que este sea o parezca. Porque esa misma noche se apersonaron dos funcionarios de la Secretaría de Gobernación en el Bar El Vicio para entregar a los administradores del lugar el oficio número No. DFC/279/2010 firmado por el Director de Fomento Cívico, en donde se le invita a los organizadores y a Rivera, tomar las previsiones necesarias para no violar las disposiciones de ley apegándose al mencionado Artículo 38 y 39 Constitucional, Capítulo Quinto; cuya lectura transcribo: “…<em>el canto, ejecución, reproducción y circulación del Himno Nacional, se apegarán a la letra y música de la versión establecida en la presente Ley... la interpretación del Himno se hará siempre de manera respetuosa y en un ámbito que permita observar la debida solemnidad y quedará estrictamente prohibido alterar la letra o música del Himno Nacional y ejecutarlo total o parcialmente en composiciones o arreglos… Asimismo, se prohíbe cantar o ejecutar el Himno Nacional con fines de publicidad comercial o de índole semejante. Se prohíbe cantar o ejecutar los himnos de otras naciones.” </em></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Luego esta joya: <em>Si la infracción se comete con fines de lucro, la multa podrá imponerse hasta por el equivalente a mil veces el salario mínimo o con arresto hasta por treinta y seis horas. </em></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TEXNSC_ds0I/AAAAAAAAAYo/OWAd_0BKlDs/s1600/el+vicio+segob.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" hw="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TEXNSC_ds0I/AAAAAAAAAYo/OWAd_0BKlDs/s640/el+vicio+segob.jpg" width="480" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Estupendo. A los agentes de gobernación les valió sombrilla que la Virgen de Guadalupe se apareciera como batiseñal,lo que querían era apañar a los cantantes (y no por desafinados). Vivimos en un país libre y soberano, pero nuestra anacrónica constitución no nos permite cantar como nos venga en gana nuestro Himno Nacional (ni siquiera bajo la ducha o bajo el efecto de estupefacientes, da igual) y lo que es peor, si en un arrebato etílico se nos ocurre cantar la Marsellesa a pulmón batiente en nuestro bar de confianza, corremos el inminente riesgo de pagar una multa equivalente a cinco mil dólares y dormir en el frescobote en compañía de carteristas, violadores y proxenetas.<br />
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Cada día, nuestro país se ve lastimado por cruentos actos de violencia, narcotráfico y corrupción -muchos de ellos emanados de los mismos centros de poder- y como ciudadanos tenemos que observar desde la gayola de la impotencia la nula ejecución de la más elemental y básica justicia; pero sólo basta anunciar que un talentoso y respetado escritor, locutor, cantante y compositor, elaboró un arreglo guapachoso al Himno Nacional, como para que antes de veinticuatro horas sea alcanzado por el largo brazo de la Ley. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Obviamente que un cañonazo de 50 mil dólares no está a la altura de una cartera cabaretera y aunque lso actores estuvieron a punto de vender su coche par apagar el karaoke más caro del mundo, pero los muchachos de SEGOB no contaban con que la patria un mariachi en cada hijo le dio, y los cabareteros propusieron a los asistentes que fueran ellos quienes cantaran a grito pelado el Himno a ritmo de "La Negra Tomasa", mientras ellos ponían la pista. No hubo multas ni detenidos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
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</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TEXNg0XE7oI/AAAAAAAAAYw/MXDmy200GOs/s1600/Fer+el+vicio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" hw="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TEXNg0XE7oI/AAAAAAAAAYw/MXDmy200GOs/s640/Fer+el+vicio.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pensándolo con toda calma, es justo mencionar que nuestro flamante Secretario de Gobernación Francisco Blake Mora le ha hecho un favor invaluable a Fernando Rivera. Gracias a sus eficientes diligencias, lo ha convertido en un auténtico provocador de oficio. Los mexicanos somos provocadores por naturaleza y si nuestro secretario aún no se percata, se necesitará más de un oficio y una amenaza, para que en este país se frene la creatividad y la más libre de las expresiones artísticas. Por lo pronto Señor Blake, reciba esta crónica a modo de bienvenida, y con los sentimientos de la más profunda humildad, yo le dedico a usted, esta flor enferma.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">América Pacheco. @amerikapa</div><div style="text-align: justify;"><br />
*Acá la versión reducida publicada en Milenio Diario el 21 de julio de 2010.<br />
http://impreso.milenio.com/node/8802937</div><div style="text-align: justify;"><br />
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</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TEXNtGEv6fI/AAAAAAAAAY4/Wl2eIieYofc/s1600/Fer+el+vicio+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" hw="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TEXNtGEv6fI/AAAAAAAAAY4/Wl2eIieYofc/s640/Fer+el+vicio+3.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
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</script>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-78994115183707111742010-07-13T18:15:00.000-07:002010-07-13T22:28:12.378-07:00"Shalom París". Crónica parisina. "La Mosca en la red"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TD0PfYnlVWI/AAAAAAAAAXo/E8ROD-d1mrA/s1600/100_8342.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" rw="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TD0PfYnlVWI/AAAAAAAAAXo/E8ROD-d1mrA/s640/100_8342.jpg" width="480" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
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<div style="text-align: right;"><em>“Ilumina nuestra sabiduría, para que no se extravíe hacia la izquierda o la derecha del camino...Mantén los ojos de ver la falsedad, líbranos del error...Enseñar a hablar con nosotros, nunca nos puede decir una cosa contra tu voluntad” </em></div><br />
<div style="text-align: right;"><strong>DAVID SINTZHEIM</strong><br />
<a name='more'></a></div><br />
*Dedicado con todo cariño a Paula Rosen.<br />
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</div><div style="text-align: justify;">París, Francia. El 29 de marzo de 2010, recorrí junto con Avi Rosen los bellísimos senderos del cementerio de Pére Lachaise. Avi es judío, lo cual cobra absoluta relevancia porque precisamente su religión y las milenarias festividades del judaísmo son el tema y vehículo de esta crónica. Después de visitar la tumba de Oscar Wilde, me contó con nostalgia que en ese cementerio reposaba un rabino muy respetado por su pueblo y que le gustaría que lo acompañara a visitarlo. Recorrimos el cementerio largo trecho, hasta dar con la tumba de sus lejanos recuerdos. Mi ignorancia no me permitió entender en ese instante la trascendencia cultural e histórica que poseía el hombre que descansaba en esa hermosa tumba: David Sintzheim. La tumba de este ilustre personaje ofrece una vista abrumadora y espectacular. La adornan dos sobrias bellezas: una creada por el hombre y otra por la veleidosa naturaleza. La primera de ellas es una escultura en forma de obelisco que contiene inscripciones en francés y en hebreo; la segunda, un robusto árbol que de manera caprichosa decidió crecer y florecer en el centro mismo de la lápida. Ambos elementos le confieren un aspecto que se presta a más de una simbólica lectura.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sintzheim no era cualquier judío. Fue el presidente del Gran Sanedrín y el más erudito miembro de la Asamblea de Notables creada por Napoleón Bonaparte, el 30 de mayo de 1806. Su enorme prestigio y sabiduría lo convirtieron en el más importante talmudista de Francia y autor de la enciclopedia talmúdica más importante de su tiempo. Su brillante labor como reformista erudito consiguió que Bonaparte reconociera que los derechos de los judíos, como ciudadanos franceses serían irrevocables y luchó incansablemente para edificar una aplicación práctica de la ley judía. El gran Rabí, el venerable hombre de Dios de esa misteriosa religión, reposaba de forma magnífica frente a mis ojos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Avi se acercó evidentemente conmovido a esa lápida, la besó y abrazó, se inclinó para orar por los suyos y encendió una minúscula veladora de latón. Ante tan conmovedora estampa, sólo me limité a observar a distancia y respeto el inusitado gesto de devoción. Pensé en el tronco y en la esencia misma de la vida. Me sentí por un instante como una brújula distraída de pasado y futuro imperfectos.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TD0UmzlM_xI/AAAAAAAAAYY/yPU9czXt-bc/s1600/100_8348.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" rw="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TD0UmzlM_xI/AAAAAAAAAYY/yPU9czXt-bc/s640/100_8348.jpg" width="480" /></a></div></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mi último día en París no fue un día común. El 29 de marzo comenzaban las festividades más importantes de la religión judaica: el inicio de la Pascua. Esa misma noche se celebraría su cena sagrada, llamada Pésaj. Esta cena conmemora la salida del pueblo hebreo de Egipto, guiado por Moisés, y marca el hito del nacimiento del pueblo judío como tal. Su trascendencia histórica, como ninguna otra fiesta familiar, confiere un espíritu de alegría restauradora, ya que les recuerda la esperanza y la liberación. Conmemora la conversión del esclavo en individuo libre y la de la tierra misma, desnuda e inactiva, en un campo fértil lleno de vida floreciente. Es por ello que también se le conoce como “La cena de primavera”.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">La práctica de esta celebración tiene más de dos mil años de antigüedad y mi breve acercamiento a este ritual tan místico enriqueció de manera sustancial mi percepción de la devoción de un pueblo que, sin importar su ubicación geográfica, no ha permitido que se extingan sus costumbres más añejas y veneradas. Visité esa noche un hogar judío y conocí a una familia encantadora. Paula Rosen por ejemplo, es una mujer de más de setenta años, culta, lúcida, cálida y llena de luz que devora libros, ama la vida y pinta hermosos cuadros al óleo que visten de color y arte cada rincón de su casa.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Me despedí apesumbrada, mi vuelo de regreso a México me obligaba a estar en el aeropuerto a las seis de la mañana. Madame Rosen me tomó entre sus brazos, me besó en ambas mejillas y me despidió con una sonrisa: “gracias por tu visita, vuelve cuando quieras, ésta siempre será tu casa”.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Gracias Avi, gracias Madame Rosen, no tengo manera de retribuirles su amor, su afecto y atenciones. Ese vistazo a su celosa intimidad lo llevaré siempre como un obsequio, como una joya de incalculable valía. Quisiera despedirme con una frase digna de mi recuerdo, pero mi mejor frase ya no tiene palabras, sólo silencios; yo vivo y respiro más que otros días gracias a ambos, podría mentirles, pero no puedo y ahora me es tan fácil decirlo: Les amo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Shalom mijshpajá Shalom (adiós familia, adiós).</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong>América Pacheco. @amerikapa</strong></div><br />
<strong><a href="http://www.lamosca.com.mx/portal/index.php/noticias/cronicas-globalifilicas/438-cronica-parisina">http://www.lamosca.com.mx/portal/index.php/noticias/cronicas-globalifilicas/438-cronica-parisina</a></strong><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TD0Q2ZgG_II/AAAAAAAAAXw/8fdAljfUMYg/s1600/100_8345.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" rw="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TD0Q2ZgG_II/AAAAAAAAAXw/8fdAljfUMYg/s320/100_8345.jpg" /></a></div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TD0RVr_FxhI/AAAAAAAAAX4/A_TjHN_ODEA/s1600/avii+y+yo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" rw="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TD0RVr_FxhI/AAAAAAAAAX4/A_TjHN_ODEA/s320/avii+y+yo.jpg" /></a><br />
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<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TD0R9Tjy4UI/AAAAAAAAAYA/DTUENodqGTA/s1600/DSCN2265.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" rw="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TD0R9Tjy4UI/AAAAAAAAAYA/DTUENodqGTA/s320/DSCN2265.JPG" /></a></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TD0TO_j9xqI/AAAAAAAAAYI/mnmaOQJHZHQ/s1600/100_8288.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" rw="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TD0TO_j9xqI/AAAAAAAAAYI/mnmaOQJHZHQ/s320/100_8288.jpg" /></a><a href="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TD0UIwgi2vI/AAAAAAAAAYQ/Nlcyh5ldVbw/s1600/DSCN2283.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" rw="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TD0UIwgi2vI/AAAAAAAAAYQ/Nlcyh5ldVbw/s320/DSCN2283.JPG" /></a></div>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-50422599262336148312010-07-11T16:50:00.000-07:002010-07-11T17:17:51.677-07:00Conte de fées.<div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Geneva, sans-serif; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; font-size: 11px;"><br />
</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TDpYcIxGhaI/AAAAAAAAAXg/ExSQtTR8AAc/s1600/100_4480-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TDpYcIxGhaI/AAAAAAAAAXg/ExSQtTR8AAc/s320/100_4480-1.jpg" /></a></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; font-family: Geneva, sans-serif; font-size: 11px;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 0px; -webkit-border-vertical-spacing: 0px; font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; font-family: Geneva, sans-serif; font-size: 11px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 0px; -webkit-border-vertical-spacing: 0px; font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; font-family: Geneva, sans-serif; font-size: 11px;"><strong><span style="color: #000066; font-size: 14px;"><br />
</span></strong></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; font-size: 13px;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 0px; -webkit-border-vertical-spacing: 0px; font-family: Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /></span></span></span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><div style="text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">He aquí el primer poema en francés que aprendí a los 14 años. Aún le amo.</span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"></span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><a name='more'></a></span></span></span></div><div style="text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br />
</span></span></span></div><div style="text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">Sencillo y brutal.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /></span></span></span><br />
<div style="text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><strong style="text-indent: 0in !important;"><span style="color: #000066; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">Conte de fées.</span></span></span></strong></span></div><div style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><strong style="text-indent: 0in !important;"></strong></span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #000066; text-indent: 0in !important;"><b style="text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"></span></span></b></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="color: #000066; text-indent: 0in !important;"><b style="text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"></span></span></b></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="color: #000066; text-indent: 0in !important;"><b style="text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"></span></span></b></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">Il était un grand nombre de fois</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">Un homme qui aimait une femme</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">Il était un grand nombre de fois</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">Une femme qui aimait un homme</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">Il était un grand nombre de fois</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">Une femme et un homme</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">Qui n'aimaient pas celui et</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">celle qui les aimaient</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">Il était une fois</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">Une seule fois peut-être</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">Une femme et un homme</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">qui s'aimaient</span></span></span><br />
<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0em !important; padding-left: 0em !important; padding-right: 0em !important; padding-top: 0em !important; text-indent: 0in !important;"></div><div style="text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /></span></span></span></div><div style="text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; text-indent: 0in !important;"><strong style="text-indent: 0in !important;"><span style="color: #000066; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;">Cuento de hadas</span></span></span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; text-indent: 0in !important;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; text-indent: 0in !important;"><br style="text-indent: 0in !important;" /><br style="text-indent: 0in !important;" />Había una vez y fueron tantas veces)<br style="text-indent: 0in !important;" />un hombre que adoraba a una mujer.<br style="text-indent: 0in !important;" />Había una vez (la vez fue muchas veces)<br style="text-indent: 0in !important;" />que una mujer a un hombre idolatraba.<br style="text-indent: 0in !important;" />Había una vez (lo fue muchas más veces)<br style="text-indent: 0in !important;" />una mujer y un hombre que no amaban<br style="text-indent: 0in !important;" />o aquel o aquella que los adoraban.<br style="text-indent: 0in !important;" />Había una vez (tal vez sólo una vez)<br style="text-indent: 0in !important;" />una mujer y un hombre que se amaban.</span></span></span></div></div></div></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; font-family: Geneva, sans-serif; font-size: 11px;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 0px; -webkit-border-vertical-spacing: 0px; font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; font-family: Geneva, sans-serif; font-size: 11px;"><strong><span style="color: #000066; font-size: 14px;"></span></strong></span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; font-family: Geneva, sans-serif; font-size: 11px;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 0px; -webkit-border-vertical-spacing: 0px; font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; font-family: Geneva, sans-serif; font-size: 11px;"><strong><span style="color: #000066; font-size: 14px;"></span></strong></span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; font-family: Geneva, sans-serif; font-size: 11px;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 0px; -webkit-border-vertical-spacing: 0px; font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; font-family: Geneva, sans-serif; font-size: 11px;"><strong><span style="color: #000066; font-size: 14px;"><div style="-webkit-border-horizontal-spacing: 0px; -webkit-border-vertical-spacing: 0px; color: black; font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; font-weight: normal;"><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; font-family: Geneva, sans-serif; font-size: 11px;"><br />
</span></div></div></span></strong></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; font-family: Geneva, sans-serif; font-size: 11px;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 0px; -webkit-border-vertical-spacing: 0px; font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 4px; -webkit-border-vertical-spacing: 4px; font-family: Geneva, sans-serif; font-size: 11px;"><strong><span style="color: #000066; font-size: 14px;"><i>Robert Desnos.</i></span></strong></span></span></span></div></div>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-12259942813778885062010-07-05T21:07:00.000-07:002010-11-14T19:17:23.009-08:00Final de partida o Pare de reír.<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"></span></span><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TDKr2MjxcuI/AAAAAAAAAWk/1fuQdyVh3Ew/s1600/endgame.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="317" src="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TDKr2MjxcuI/AAAAAAAAAWk/1fuQdyVh3Ew/s400/endgame.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;"><i><b><br />
</b></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;"><i><b>“No hay nada más divertido que la infelicidad” -Nell-</b></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;"><i><br />
</i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;">Mi amigo Rafael Tonatiuh y yo asistimos el pasado fin de semana a la puesta en escena de la obra de teatro <b><i>Endgame</i></b> de Samuel Becket en la Compañía Nacional de Teatro. <i>Endgame</i> o <i>Final de partida</i>, es una deslumbrante puesta en escena que resalta por su cuidada estética y argumento ambos apocalípticos, así como por la impecable ejecución actoral de la mano de Claudio Obregón (finísimo y poderoso actor) y Diego Jáuregui (actor dotado de una vena cómica impresionante). Exquisito guión, imágenes enfermizas, obsesivas y decadentes. Nula esperanza, pérdida absoluta de amor y compasión. Pinceladas de Opera Rock, humor y sarcasmo retorcido. Poesía negra.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;">El dramaturgo irlandés Samuel Beckett (Esperando a Godot) escribió esta pieza en 1957 convirtiéndola de inmediato en objeto de culto. De tal suerte que hoy día existen innumerables adaptaciones teatrales, cortometrajes, animaciones, parodias y hasta versiones fílmicas. Incluso, circula una verdadera joyita: la brillante adaptación televisiva interpretada por Michael Gambon y David Thewlis estrenada en el año 2000.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;">La historia es un drama de sólo un acto, cuatro personajes en escena. Dos protagonistas. Hamm (Obregón) y Clov (Jáuregui). Amo y sirviente. Crímen y castigo. Maldad y rencor. El perfecto círculo vicioso. Almas y cuerpos retorcidos. </div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;">Hamm abusa del dominio que ejerce sobre Clov, mientras que este último, hace lo propio con los padres de Hamm y que sobreviven con ambas piernas amputadas en contenedores de basura: Nagg y Nell (Octavio Michel y Gabriela Nuñez.) Obra atemporal, sin referencias a tiempo o espacio, pero puede percibirse un inconfundible tufo post apocalíptico. No hay mundo, no existe luz o paisajes. El gris del exterior puede apreciarse en el reflejo infame de lo que se adivina, los últimos sobrevivientes de un mundo muerto.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;">El veterano director de esta puesta en escena, Abraham Oceransky nos comparte : “Después de tantos años de ser y vista por miles y de ser representada de mil maneras, persigo la sencillez de fotos superpuestas con memorias de desolación y con un poco de esperanza, deseando que después de la flor no haya más Apocalipsis, o que el nacimiento de un niño niegue todas las muertes, y que la destrucción que está afuera y la violencia que espera al abrir la puerta, sean sólo fantasmas de un juego que inventó Beckett para que no se atreva a abrir la puerta de mi cuarto y quiera salir…o tal vez sí.”</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;">Leyendo lo anterior, no es difícil imaginar que esta pieza teatral consiga en el espectador un ánimo de brutal melancolía, pero el mayor logro de esta adaptación (impecable trabajo del mismo Claudio Obregón) es construir una lograda y muy sórdida ambivalencia desoladora fronteriza con el humor más irresistible. </div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;">Justo al término de la obra, nos topamos con Oceransky, Fernando Rivera Calderón y Belinda Rascón. Intercambiamos saludos, abrazos y felicitaciones entusiastas al talentoso director.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;">Decidimos escapar a comer a un restaurante sugerido por Rafael Tonatiuh (hay referencia de esta maravilla de lugar en su columna de Milenio, no se la pierdan) en compañía del hilarante Juan Alberto Vázquez. Juro ante todos los Dioses que existen, que algún día escribiré acerca de las confesiones que surgieron en esa mesa. Sólo puedo adelantarles algo: ya existe delfín para suceder a Carlos Monsiváis. Su nombre se esconde en estas líneas. El tiempo nos dará la razón.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;">Amo los placeres sencillos. Teatro. Comida. Sobremesa. Deliciosa compañía.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;">Después de espantar a la fina clientela con nuestras groseras carcajadas, Juan nos pidió solemnemente “Ya, paren de reír”</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;">No la jodas Juan…del humor somos, la risa es nuestra gratuita virtud. El mundo luce tan desolador. Sin piernas, sin futuro y sin destino, lo seguiremos intentando.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin: 0px; text-align: justify;">Existen días para olvidar y otros que sirven para volver a ellos una y otra vez en su habitación permanente de nuestra indeleble memoria. El sábado fue de estos últimos. Ya dije que amo los placeres sencillos, pero amo más, mucho más a mis amigos.</div><br />
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<div>América Pacheco. @amerikapa<br />
<br />
La compañía Nacional de Teatro se ubica en Francisco Sosa 159, Barrio de Santa Catarina, Coyoacán, México, D.F.<br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #231f20; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 11px;"> </span><a href="http://www.conaculta.gob.mx/sala_prensa_detalle.php?id=5513">http://www.conaculta.gob.mx/sala_prensa_detalle.php?id=5513</a></div>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-78092794261787193882010-07-03T19:47:00.000-07:002010-07-03T22:05:55.306-07:00No haga caso, son rumores.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TC_zGVBnxdI/AAAAAAAAAWE/9-qTz1u4ysE/s1600/old-boy.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TC_zGVBnxdI/AAAAAAAAAWE/9-qTz1u4ysE/s320/old-boy.jpg" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Existe una película que considero una de las más logradas en la última década: Old Boy (Park Chan-Wook). Old Boy es un trepidante y finísimo film coreano cuya premisa básica es la venganza motivada por el daño irreparable provocado a un tercero. Escena climática: nuestro trágico héroe Oh Daesú (Choi Mink-Sik), hombre común y padre de familia, descubre que su incomprensible secuestro de 15 largos años en una vulgar prisión de seguridad,que la acusación injusta del asesinato de su esposa, el destierro violento de su apacible vida, así como la privación total de su libertad y de cualquier tipo de contacto humano, tiene una razón de solo siete letras: un rumor. Un inocente rumor que con ligereza dejó escapar en su adolescencia y cuyo impacto destrozó vidas y almas. Después de crear en el espectador un ánimo de total empatía, así como el deseo de que al final de la odisea y búsqueda frenética nuestro mártir protagonista propine una ejemplar venganza sobre el cruel ejecutor de su desgracia -un brutalmente encantador Woo-Jin (Yu Ji-Tae)- la magistral vuelta de tuerca del director y guionista, nos ofrece una apabullante disyuntiva: ¿es Daesu héroe o verdugo?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Todo lo anterior viene a cuento, por el brote de información emanado de twitter sobre la trifulca del vergonzoso Miguel Gómez Mont (el tristemente célebre ex secretario de FONATUR y hermano incómodo del aún más incómodo Fernando Gómez Mont, al término del partido México-Argentina en el mundial de Sudáfrica) mismo que cobró una tesitura interesante ya que de inicio circuló la versión de que el autor de la agresión a la esposa del Guille Franco y demás familiares de jugadores de la selección, habían sido “los hijos” del secretario de SEGOB. Al paso de las horas se aclaró el hecho de que no fue su hijo (el único vástago de FGM es una niña de 10 años), sino su hermano. Durante casi 24 horas los internautas multiplicaron la imprecisa nota de los “rijosos hijos” del funcionario en forma exponencial. Es un tema delicado el adjudicar responsivas sin antes verificar la fuente o los hechos reales, puesto que no es lo mismo que digan “borrachos” o “rateros” a mis hermanos que a mis hijos. Las redes sociales son caldo de cultivo de la información express, del grito desesperado y de la febril pasión espontánea. Twitter, no es nada más un simple ejercicio de esparcimiento, es también un arma poderosa de comunicación gratuita y con alcances insospechados. Razón de sobra para darle su justa dimensión así como pronóstico reservado.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hace unas semanas decidí irme de viaje y hacer un experimento de forma paralela. Dejé un mensaje en Facebook y twitter con la patraña de que me marchaba a <st1:personname productid="la Franja" w:st="on">la Franja</st1:personname> de Gaza como corresponsal de guerra. Cualquier persona que me conozca dos segundos, sabría que ni debiéndole al fisco el ingreso de <st1:personname productid="la Gordillo" w:st="on">la Gordillo</st1:personname> en un año lectivo, me aventuraría a tan peligrosa faena; lo que es más, ni siquiera soy reportera. Sin embargo, mi experimento me acarreo más de 100 followers, llenó mi time line y mi wall de mensajes de esperanza, cadenas de oración, deseos de una larga vida, así como la saturación de mi bandeja de entrada con estrujantes mensajes de amor. El colmo: mi mejor amigo me habló por teléfono desde Dinamarca con voz temblorosa, para saber si me encontraba en pleno uso de mis facultades mentales. Sembré a propósito una mentira y se expandió como pólvora con delirantes variaciones (algunas fuentes aseguraron que yo me encontraba en Chipre). Este es el fenómeno de las redes sociales.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Las líneas finales de Oh-Daesú en la cinta que sirve de marco a esta reflexión, nos obsequian esta perla: “Tal vez soy peor que una bestia, pero ¿acaso no tengo el derecho a vivir?”. Es correcto, hasta las bestias merecen vivir y que se comprueben sus errores y afrentas a la sociedad. No convirtamos a inocentes en víctimas o a nosotros mismos en victimarios. Seamos cuidadosos con lo que sale de nuestra lengua, cualquier rumor no fundamentado puede crecer como bola de nieve y no siempre saldremos inmunes. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">*Old Boy es la segunda parte de la genial trilogía de la venganza del laureado director coreano Park Chan-Wook (Cannes, Stiges) ‘Sympathy for Mr. Vengeance’ y ‘Sympathy for Lady Vengeance’. Busquen los títulos, les firmo ante Notario Público que cambiará su vida de forma irreversible. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">América Pacheco @amerikapa</div><script type="text/javascript">
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</script>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-42220496755800708262010-06-20T21:10:00.000-07:002010-10-12T23:25:05.372-07:00SE PERMITE FUMAR: Un día con Sépànd Danesh. La Mosca, 20010.<blockquote style="text-align: justify;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TB7inHmLQsI/AAAAAAAAAVU/JVpYrLZgf2g/s1600/sepanddanesh+exhibition.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><img border="0" height="425" src="http://4.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TB7inHmLQsI/AAAAAAAAAVU/JVpYrLZgf2g/s640/sepanddanesh+exhibition.jpg" width="640" /></span></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/TB7jzaS1GdI/AAAAAAAAAVc/Z3a9qle6cYU/s1600/Sepand%C2%B4s+Studio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;"></span></a></blockquote><blockquote style="text-align: justify;">“Los seres humanos son individuos que pertenecen a un todo en la creación de una esencia y un alma. Si uno de ellos sufre algún tipo de dolor, en los otros individuos una inquietud permanecerá. Si tú no tienes ninguna compasión para el dolor humano, el nombre de ser humano tú no puedes retener”</blockquote><blockquote style="text-align: justify;"> -Saadi- Poeta Persa.</blockquote><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">25 de Marzo de 2010, Saint Germain de Prés 14.00 hrs. El boulevard más famoso y bohemio de París. Me encuentro sentada en el café “Le deux Magots”, cuyo prestigio ganado a pulso obedece a que fue el centro de atención de la élite intelectual del siglo XX (Ernest Hemingway, Oscar Wilde, André Bretón y Pablo Picasso acudían con frecuencia, entre otros gigantes del arte y la vida intelectual europea). Este peculiar café me ofrece el primer gran contraste de sus costumbres: a pesar de que el interior es bellísimo, de que el decorado art decó lo dota de una belleza absoluta…, está vacío; todos los comensales se encuentran amontonados en las pocas mesas de la terraza. La razón: <b>todos quieren fumar.</b></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Esta conclusión sencilla me recuerda el motivo de mi presencia en este lugar: tengo una cita a las tres de la tarde con <b>Sépànd Danesh</b>, artista plástico. Decidí llegar una hora antes de nuestro encuentro por el simple placer de sentarme en este histórico café (y con la infantil esperanza de contagiarme de riqueza literaria, lo cual evidentemente no funcionó, no en mi caso)</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Los letreros en el establecimiento de “Se prohibe fumar” me traen a la memoria que Sépànd Danesh en noviembre de 2009, en la Ciudad de Helsinki, Finlandia (Galleria FAFA y en espacios públicos de toda la ciudad), lanzó una arriesgada producción visual en contra de las “señalizaciones” llamada "Se permite fumar", en la que sostenía que de una cultura a otra las reglas de comportamiento urbano se modifican día con día, que las mismas no deben aplicarse de la misma forma para todos y que la definición de libertad es distinta para cada individuo. El argumento de esta propuesta visual explica que los señalamientos se encuentran tan presentes en el entorno visual que el ojo se habitúa a colocarlos en el inconsciente como si se tratase de un acoso visual permanente. Criticó ácidamente con estas imágenes plagadas de ironía sutil a las autoridades que cada vez respetan menos las costumbres, al no permitir, mediante el uso del poder, la libertad del individuo.</div><div style="text-align: justify;">Sus dardos atacaron con esta genial campaña al lazo invisible de ese poder y su legitimidad, al mando y la obediencia. La imagen de un cigarro encendido con la leyenda “Se permite fumar” tenía el slogan de “Fumar es malo para la salud, no fume, pero piense el por qué no se le permite hacerlo”.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Conocí a Sépànd Danesh en la Ópera Garnier, en París, Francia, en septiembre de 2009. El cómo y el por qué nos conocimos no viene a cuento, pero descubrí su obra e hicimos una amistad de larga distancia. En aquella primera cita, charlamos de diferentes tópicos y tomamos cerveza en un bar cercano a la Ópera. No me dejó pagar la mitad de la cuenta (“la próxima vez, te dejo pagar a ti“, replicó con una sonrisa ante mi insistencia) y de esa manera nos despedimos con un entrañable abrazo; lo despedí con afecto múltiple, admiración y la vaga esperanza de volver a verlo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mi fascinación por la vida y obra de este artista puede resumirse en una breve biografía: Sépànd Danesh nació en Teherán, capital de Irán, el 6 de marzo de 1984. A sus 26 años, acaba de egresar de L’École Nationale Supérieure de Beux Arts de Paris. Desde el año 2006, documenta mediante un lenguaje ilegible por medio de signos, símbolos, manchas y formas abstractas, el contorno de su vida. Cada día, por medio de esos dibujos, elabora una difusión en alta velocidad por medio del stop motion. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">http://www.youtube.com/watch?v=nPhxqtgqEyE </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Por medio de este lenguaje visualmente apabullante, expuso su interesante biografía en la Escuela de Bellas Artes de París y en la Bienale D´Art Contemporain “Itinéraries” en 2008, con gran aceptación y críticas favorables por su peculiar toque vanguardista</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">De forma paralela, su obra artística se desarrolla por los caminos de la acuarela, el óleo, la publicidad y el diseño gráfico.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">15:00 hrs. Pago mi café y me encamino al punto de encuentro. Nos reconocemos de inmediato. Sonrisa cálida y mutua. Después de un largo abrazo, caminamos dos calles hasta llegar a su estudio, ubicado en el corazón de la Escuela Nacional de Bellas Artes (14 Rue Bonaparte, Saint Germain de Prés). </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Subimos a su pequeño y luminoso estudio en un cuarto piso y comenzamos una larga charla acerca de lo que su arte transmite a mis ojos. Le sorprendió mi percepción de que de forma personalísima yo siempre ubico a Irán en sus óleos, pero su sorpresa aumentó cuando le confesé que cuando vi la película ganadora del Oscar este año, Zona de Riesgo, no pude más que traer su obra pictórica a mi cabeza y trasladar su arte en cada rincón del desierto o imagen bélica que muestra esa cinta.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Eres la segunda persona que opina lo mismo y no es esa la intención que intento mostrar. De </div><div style="text-align: justify;">hecho, no intento transmitir ningún sentimiento bélico o político en mi obra, no siempre es Irán, no es guerra, no es pelea…, para mí son sólo imágenes, recuerdos. Por otra parte, mi obra está en transición, no la considero una técnica específica, tengo ambiciosos y variados proyectos dentro del marco de la pintura, el diseño, la publicidad. Tú conoces mi propuesta de Sepand Danesh Jr (su alter ego que diseña por medio de “avatares” -parodia de sí mismo-, la representación de numerosos y divertidos personajes célebres o figuras públicas), “The daily project of being someone”; entonces sabes que es difícil colocarme en una línea específica creativa. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Muy bien, entonces dime qué es lo que te inspira a pintar. ¿Cuál es el mensaje de tus obras?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Esa es una muy buena pregunta –contesta, mientras sentado frente a mí en su silla, mira detenidamente la amplísima ventana dónde se asoman algunas palomas, reflexiona un minuto y me responde con una profunda mirada en la que se asoma una discreta tristeza. -La inspiración es como una respiración y exhalación que inunda y vacía tus pulmones. Es lo que tomas de todo lo que te rodea; mis propias memorias de la infancia, eso intento mostrar. </div><div style="text-align: justify;">Se levanta, toma un cuadro, lo coloca frente a mis ojos y me pregunta:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-¿Qué es lo que tú ves aquí?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En el óleo que observo largamente, mi mirada choca con un panorama grisáceo y un grupo disperso de soldados en actitud de ataque y de esa manera se lo hago saber. Sonríe y me confiesa que un amigo suyo respondió a la misma pregunta con “Yo veo tres letras: AID”. Observo de nueva cuenta el cuadro y si, en efecto, la formación de los soldados crea las tres letras que su amigo tradujo sin chistar.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Ese es el punto. Para mí, por ejemplo, es una simple formación de juguetes, de Play Mobil, ¿los conoces? </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ahora la que ríe soy yo: claro, fueron también los juguetes de mi infancia.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Me intriga la frase que publicas en la biografía de tu website: “El arte para mí es la documentación de la intervención humana” y el poema que le sigue. Me encantaría que pudieras explicarme exactamente qué quieres decir con ello. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Toma un cuaderno de dibujo y con breves trazos me dibuja tres círculos que convergen en un punto intermedio. Cada círculo contiene los siguientes títulos: <b>WORK-DIGNITARY-MAN POWER</b>. Me explica que la unión de estos factores provoca arte, es decir que el hombre por medio de su poder de acción y trabajo crea una documentación de su existencia por su mera intervención humana. Toma un ticket, lo extiende entre sus manos y lo coloca sobre las mías.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-¿Puedes observar todos los elementos que contiene este papel? Mira, tiene el nombre del establecimiento, una dirección, un desglose de consumo, un precio- acaricia con sus dedos el ticket de compra y finaliza: </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Este es el mejor ejemplo que puedo darte. Todos los elementos de este papel son la documentación de la intervención humana, la creación del arte se conduce de la misma forma.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Me queda claro. Traigo a mi memoria una breve cita del filósofo y poeta británico <b>John Donne</b>: “La brevedad es el alma de la inteligencia”. He aprendido a conocer con mayor sutileza su visión del mundo, le recuerdo el poema que eligió para su página de internet y lo recito:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>“Los seres humanos son individuos que pertenecen a un todo en la creación de una esencia y un alma. Si uno de ellos sufre algún tipo de dolor, en los otros individuos una inquietud permanecerá. Si tú no tienes ninguna compasión para el dolor humano, el nombre de ser humano tú no puedes retener” -Saadi-Poeta Persa.</i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Adoro esa poesía, es mi favorita de Saadi, y ahora que lo mencionas, tu pregunta acerca de la inspiración de mi trabajo, ¿recuerdas?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Claro.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Creo que esa es mi mayor fuente de inspiración, la poesía persa.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Recibo ahora una mirada que sólo sonríe, la tristeza se evapora de inmediato. Así como el sol, las nubes comienzan a nublar París.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Salimos del estudio después de tomar algunas fotografías, de nosotros, de su cítara, de sus cuadros. Recorremos brevemente el bellísimo recinto de la Escuela de Bellas Artes y corremos al bar más cercano. Mientras llueve a cántaros, hablamos largo tiempo sobre sus avances en el estudio del Sitar, sus nuevos proyectos, nuestras vidas, nuestra familia, que en twitter y facebook sus avatares han sido una sensación, de todo aquello que un e-mail es incapaz de transmitir y que la calidez de un trago y el contacto humano sí consigue, de su inminente visita a México y de nuestro próximo encuentro. Pide la cuenta, la paga, le recuerdo que esa cuenta no le correspondía a él, que hace seis meses hicimos un trato; sonríe, recuerda, me mira y replica:</div><div style="text-align: justify;">-Tienes razón, no importa. Te prometo que la siguiente, de verdad, ahora sí la pagas tú. Esta noche.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">20.00hrs. Otra despedida, otro fuerte abrazo, otra promesa que ahora con total certeza, sé que llegará pronto. Corro al metro, él de regreso a su estudio. La lluvia no da tregua.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><i><b>Merci Sépánd, a très bientôt.</b></i><br />
<br />
América Pacheco.<br />
<br />
<a href="http://www.sepanddanesh.com/">http://www.sepanddanesh.com/</a><br />
<a href="http://www.lamosca.com.mx/portal/index.php/noticias/cronicas-globalifilicas/416-cronicas-parisinas">http://www.lamosca.com.mx/portal/index.php/noticias/cronicas-globalifilicas/416-cronicas-parisinas</a>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-76248240085465769412010-04-23T16:46:00.000-07:002010-04-25T21:03:17.655-07:00El pequeño Malcolm<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/S9Iw_OBQ0qI/AAAAAAAAATc/fgivpUth7eo/s1600/fabrice+and+malcolm.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/S9Iw_OBQ0qI/AAAAAAAAATc/fgivpUth7eo/s320/fabrice+and+malcolm.jpg" tt="true" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/S9IxGyOfrkI/AAAAAAAAATk/oyhL_ZGW2hw/s1600/fabrice+and+malcolm+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/S9IxGyOfrkI/AAAAAAAAATk/oyhL_ZGW2hw/s320/fabrice+and+malcolm+2.jpg" tt="true" /></a></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><b><i>“Los muertos no necesitan aspirina o tristeza, supongo”</i></b> Charles Bukowski.</div>**********************<br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Une. –“Malcolm ha muerto, mi dolor es insoportable” dijo Fabrice en cuanto me vió</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Este era sin duda, el pésame más difícil de toda mi vida. Cuando lo conocí, no tenía idea que mi encantador amigo Fabrice Benais, fuera el hijo adoptivo de Malcolm Mclaren. Nos faltó tiempo, nos vimos un par de veces, en París, hace casi tres semanas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Al otro lado de la pantalla de la lap top, observo su demacrado rostro, sus ojos enrojecidos su mirada perdida. En su mano llevaba un pedazo desgarrado de un fino recuerdo. Una finísima bufanda regalo de McLaren, del “pequeño Malcolm” como él lo llama. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Le supliqué me contara su historia.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Deux. “Lo conocí en la Feria de la Moda de Martine Sitbon. hace muchos años. Mi mundo siempre ha girado en torno a las casas de moda y ese noche, acompañé a mi novio Cedric Rivrain; quién trabajaba para Martine. En cuanto lo vi, dije: -quiero conocerlo-, fue curioso porque nadie se le acercaba, de alguna manera todos le temían, le respetaban demasiado para intentar abordarlo. Era una gran estrella, y eclipsaba todo a su alrededor”.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Trois. –“Me acerqué relajadamente y sonriendo lo aborde: -han dicho que tienes mucho talento, no tienen idea de quién eres o qué haces.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“Se echó a reír y después me atreví a decirle: “vamos a tomar una copa a algún otro lugar” y sorprendentemente nos siguió a Cédric Rivrain y a mi, junto a su novia Young Kim, a un Club en París”.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Quatre. –“De alguna manera, logramos una profunda intimidad, yo encontré al niño que aún vivía en él y el. al pequeño niño que se negaba a crecer dentro de mi. Después de ese día, nos llamábamos tres veces por semana, no se de qué forma conseguí derretir el hielo, su frialdad. Yo jamás había tenido eso en mi vida. Fue para mi un padre, un mentor, mi inspiración para llegar a la cima, supe que él sería la familia que desee tener toda mi vida”.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Cinq. “Pasé mi primer 24 de diciembre en el departamento que compartía con Young en París rodeados de una discreta cena, vino y múltiples anécdotas. Él amaba contar fabulosas historias sentado en un enorme cojín de piel de cabra color gris. Su matrimonio con Vivienne Westwood, su desdén por el consumo de heroína, de su inclinación por las cosas más simples de la vida”. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Six. “Nuestra última locura juntos fue el año pasado. Él deseaba visitar a su amigo el artista plástico Jeff Koons que vivía en Versalles. Había traído su auto desde Inglaterra, y tú sabes que un automóvil británico, no es apto para manejarse en Francia, pues se empeñó en llevarlo a toda velocidad. Manejamos peligrosamente hasta Versalles, pero cuando tocamos la puerta, nos enteramos que Koons se encontraba en París”.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sept. “Hace tres semanas Young me marcó a Paris. Malcolm se sentía muy enfermo. Hablé con él largo tiempo, le gustaba escuchar mis chistes tontos, siempre reía cuando estaba conmigo. Quería que fuera a pasar una temporada con él y Young. Mi tendencia natural es ser débil, No me avergüenza confesar que tengo miedo a la oscuridad, o lo que es igual: a mi mismo. Él lo sabía. Siempre me motivó a seguir adelante con mis proyectos y abandonar mis miedos”.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Huipt. “Las últimas palabras para mí fueron: -I love you, tú sabes que deseo que tengas siempre éxito, no pierdas la paciencia, las cosas sucederán tal y como las quieres, voy a estar junto a ti siempre- el llevaba viviendo en Suiza una semana. Yo lo alcanzaría en pocos días”.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Lutece Panema. 8 de abril a las 17hrs, el pequeño Malcolm murió. Young me marcó y me pidió que fuera por ella a la estación de trenes. Cruzamos la plaza del Louvre en el auto en completo silencio. Subimos 6 pisos con las maletas. Abrió la puerta y vi su abrigo azul¸ tuve que ser fuerte. Preparé un café y le dije a Young que teníamos que tomar su ropa. Elegimos el traje gris que jamás se ponía, su corbata, la camisa blanca. Limpié perfectamente sus zapatos. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pusimos todo en el suelo, cerca del gran cojín gris donde siempre se sentaba. Ahora Malcolm está listo, el pequeño Malcolm está listo para ir al cielo. Será enterrado la próxima semana en el Cementerio Highgate, en Londres. Sé que siempre estará a nuestro alrededor, pero puedes estar segura que a quién cuidaré todo lo que pueda es a Young</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Por primera vez lo interrumpí: ¿me dejarías publicar tu historia? </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Yo no tengo historia, no me importa ninguna historia, no la propia. Tal vez, si quieres escribir, que sea de él. Habla de que era un gran hombre, que es un gran hombre. Puedes usar las fotos que te regalé. Sólo un favor, si publicas algo, tradúcelo para mi, me encantaría leerlo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Con todo gusto Fab.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-“Gracias, eres maravillosa”.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Gracias a ti, me hiciste llorar dos veces.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-“No llores por favor, espero que al menos sea una buena historia. Good bye my love, esta charla aún no termina. Después del funeral. Yo viajo a Londres el miércoles. Sólo haz algo por mí: acaricia todos los perros y gatos que puedas, bébete todas las botellas sin mirar las etiquetas, a todos nos pasan estas cosas por la noche pero un día tendrás un cielo, un nombre y un motor casi indestructible. Que así sea, abrazos para ti, te veo en cualquier ciudad, en todas partes. Au revoir.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sus lágrimas, no le permitieron continuar.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">América Pacheco.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Artículo publicado por <em>Milenio Diario</em> el miércoles 21 de abril de 2010.</div><div style="text-align: justify;">http://impreso.milenio.com/node/8754343<script type="text/javascript">
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</script></div>América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-62212551917598479912010-03-01T21:43:00.000-08:002010-03-01T21:48:30.487-08:00E-book TuiterasProstitutasDespués de mucho trabajo y horas nalga, ya está aquí el e-book de #tuiterasprostitutas con todo y diseñito.<br /><br />Disfrútenlo tanto como yo lo disfruté al hacerlo.<br />@brujamota<br /><br />PD: El arte es de mi diseñador de cabecera @mayo666<br /><br /><div align="center"><div style="WIDTH: 477px" id="__ss_3312408"><strong style="MARGIN: 12px 0px 4px; DISPLAY: block"><a title="Sexxxo Sentido" href="http://www.slideshare.net/brujamota/sexxxo-sentido">Sexxxo Sentido</a></strong> <div align="left"><object width="477" height="510"><param name="movie" value="http://static.slidesharecdn.com/swf/ssplayerd.swf?doc=sexxxosentido-100301232359-phpapp01&stripped_title=sexxxo-sentido"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowScriptAccess" value="always"><embed src="http://static.slidesharecdn.com/swf/ssplayerd.swf?doc=sexxxosentido-100301232359-phpapp01&stripped_title=sexxxo-sentido" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="477" height="510"></embed></object></div><div style="PADDING-BOTTOM: 12px; PADDING-LEFT: 0px; PADDING-RIGHT: 0px; PADDING-TOP: 5px" align="left">View more <a href="http://www.slideshare.net/">documents</a> from <a href="http://www.slideshare.net/brujamota">brujamota</a>.</div></div></div>Brujahttp://www.blogger.com/profile/09737385324291979935noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3180402080056290990.post-57667283723218268122010-02-26T16:29:00.001-08:002010-02-26T22:16:27.687-08:00SexxoSentido en la Expo Sexo 2010<a href="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/S4hnjvDizwI/AAAAAAAAASE/wwNDvmgHGjo/s1600-h/sexxosentido.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 267px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_cv1miATHcGw/S4hnjvDizwI/AAAAAAAAASE/wwNDvmgHGjo/s320/sexxosentido.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442714013301657346" /></a><br />
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Gran sorpresa provoca el encontrar uno de los relatos de nuestra convocatoria y la promoción de nuestro blog, en el programa oficial de la Expo Sexo 2010 en el Palacio de los Deportes.<br />
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Pero la sorpresa más grande de todas, esque los organizadores de la expo de Sexo más grande del país, nos dedicó toda una página para publicar uno de nuestros relatos y la recomendación de seguir leyendo nuestro blog...el programa del evento llega a cientos y cientos de manos.Estoy emocionada y agradecida.<br />
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El relato publicado se llema "El secreto" la autora es Tere Villaseñor @terezavh<br />
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¡Bravo!América Pachecohttp://www.blogger.com/profile/09060992003325173646noreply@blogger.com0